Grazie, fratello! Come tutto torna, adesso: era un rovello per me, questo Cormopoulos, e tu, levandomelo dai piedi, mi rendi felice e eternamente grato, come il leone con Androclo. Il fatto è che ho mandato, così com'era, una traduzione vecchia di circa tre anni: e tre anni fa non sapevo trovare informazioni nel web. In stixoi.info, che ora mi affretto ad emendare, c'è anche una traduzione in inglese, lingua che non so giudicare. Se hai il tempo di darle un'occhiata, potrebbe valere la pena di aggiungerla a questa pagina.
E poi mi rendo conto che dovrei informarmi di più sulle imprese (delle quali, una - il bombardamento della polveriera collocata nel Partenone - la Grecia porta ancora i segni) di Francesco Morosini, perché, pur essendo un Enetòs, cioè un maledetto Veneziano, ancora gode di buona fama popolare tra i Greci. Credo che gli siano grati per avere riconquistato Anapli (Napflion), che per i Veneziani si chiamava Napoli di Morea.

Stavo pensando comunque a quanto, anche dal punto di vista strettamente linguistico, Venezia ha "agito" sulla lingua greca. Il termine "Enetòs" che hai ricordato riproduce in epoca moderna l'antica consuetudine di eliminare la "v" iniziale (come in "estìa" < *vestìa); non per niente si scriveva con lo spirito aspro. Gioverà anche ricordare il Vitsensos Kornaros autore dell' "Erotokritos" poi cantato integralmente da Nikos Xylouris: vale a dire Vincenzo Cornaro, e tra i Cornaro e Venezia c'è, come dire, stato un certo "feeling". Che lo vogliano o meno gli elleni, i prestiti "italiani" (e sono tanti) in greco provengono tutti da Venezia...

Io non so se a voi, ma a me la Gelmini mi attrae. Io non amo tanto l'elettronica, e mi piace ancora la vecchia meccanica. E subisco il fascino di quegli stupefacenti automi - giocatori, bambole, danzatrici- che si sapeva costruire con un profluvio di molle e di rotelle sapienti nel Settecento. Ecco, la Gelmini mi ricorda quegli automi.
Al suo esterno, mi affascina la fissità della sua espressione, sia del volto, sia dell'eloquio. Se attacca una frase in un modo che la porterà fuori della carreggiata sintattica, non sa né frenare né sterzare: va dritta contro il paracarro.
E allora viene programmata per dire le sue frasi a memoria, meccanicamente, senza variazioni di tono. Si indovina che dietro la schiena ha il buco per la molla: e tutto questo mi affascina. Sa di arcaica meraviglia del progresso. Dentro, gli ingranaggi, e fuori un'inespressiva levigatezza. Con quel tanto di inquietante che aveva la macchina ancora imperfetta, ma destinata a trionfare di tutto ciò che è umano, troppo umano. Una libidinosa ambiguità.