Paolino! Proprio tu!!!!! :-))
Stai sicuro che nemmeno io ti ho dimenticato. E son passati 45 anni.... Io spero che ci risentiamo....sempre che tu non sia 10 giorni già addentrato nel futuro (28 giugno 2023) :-PPP
Un abbraccio forte, ma forte...

Se e quando avrò ricevuto il cd ogni mia rabbia esploderà estinguendosi all'istante come il tuo telefono, cosicché niente fiamme infernali ma, considerati i numerosi, incommensurabili e stimabili talenti fin qui da te espressi, sarò assai clemente (ma non mastella) con te, d'altronde, come scrivevo tempo fa in un articolo pubblicato su Terre Celtiche:

"...per i Bretoni la strada che porta all’inferno si presenta ben curata ed invitante. Se percorri quel cammino ci trovi novantanove taverne e in ciascuna di esse hai tempo per una sosta che dura cento anni. Ti siedi comodo e vieni servito da delle cameriere veramente assai graziose e gentili. Ti apparecchieranno liquori dal sapore sempre più gradevole, man mano che vai avanti nel percorso. E’ dura resistere alla tentazione di esagerare, ma se riesci a non ubriacarti prima dell’ultima taverna, fai ancora in tempo a tornare indietro e sfuggire... (continuer)

RUTTO NAZIONALE

Tratto da: "Isole di Montagna: le due questioni cimbre" di Flavio Poltronieri (Terre Celtiche)

"Anche il tema dei dodici mesi di “gucciniana” memoria venne celebrato ben prima nel tempo dal poeta cimbro di Giazza, Eligio Faggioni, con altri nomi (Hornach, Febrar, Marso, Roasan, Madjo, Sunjo, Ludjo…) ma identica forza poetica: “Gennaio viene per primo, sano e freddo, portando neve e imbiancando tutto, il primo giorno la gente si stringe la mano e accendono la pipa adoperando un tizzone…Febbraio è corto più di tutti, quattro settimane passano presto, con sonagli e corni brucia la pira, tornano i codirossi davanti a casa…Marzo più lungo si fa vedere, spazzando via la neve sui monti e sulle strade, variopinte le forre, gialli e azzurri i fiori che sulle labbra suonano quando soffiano…e fanno vedere Aprile in queste dolci valli, alti i falchi si librano, rumoreggiano i torrenti, la domenica viene gente forestiera e legge sui muri cosa è scritto in cimbro, si guardano negli occhi e dicono – cosa è successo oggi?…”