Vraiment, c’est la réalité, dit le trouvère,
En Zinovie, les dirigeants sont fous.
En Perse, ils sont fous à lier, dit la Grand-Mère,
Et pire, ces religieux mènent le pays au trou.
Et si on laisse faire ces déments,
Ils entraîneront le monde entier
Dans les plus épouvantables tourments.
Fous et dangereux, on ne peut le nier.
Ennemis de tout le monde,
Ils sèment la terreur et la peine
En une hideuse et vicieuse ronde
Qu’ils nourrissent de peur et de haine.
Forcées, les filles de Perse s’habillent de noir
Pour caboter entre les îles du désespoir.
Sur les murs de la ville, elles lisent
Des horreurs qu’elles méprisent :
« La guerre est une mission glorieuse,
Tuer, être tué est une bénédiction.
La foi est la chose la plus précieuse,
Dieu tout puissant protège notre nation. »
L’eau fuit dans le ciel ; les lacs, les fleuves
S’assèchent et le désert s’installe.
Et les gens aussi loin qu’ils peuvent
Émigrent de ce nid de pileuses vestales.
Oh, savez-vous la nouvelle, dit le soldat ?
On me renvoie encore au combat.
Cette guerre-éclair n’en finira donc pas ?
De victoire en victoire, on reste là.
Quand on avance d’un côté,
On recule d’un autre, en vérité,
Et toujours de nouveaux cadavres.
Et toujours de nouveaux candidats
Au statut d’immortel héros de l’État.
Quand donc rentrera-t-on au havre ?
Pourtant, que pourraient faire de mieux
Les soldats que rentrer chez eux ?
Le veilleur de nuit dit : pas plus tard qu’hier,
Du fond de sa cellule auprès du cercle polaire,
Un opposant annonce la chute de l’Empire
Du Guide, de ses femmes et de ses sbires.
Au fin fond du pays, les gens discutent,
La terre remue et s’ébroue de l’hiver,
Une odeur de printemps s’immisce dans l’air.
Le légendaire son guilleret de la flûte
Hante les rues et les impasses des bourgs,
Monte à pic le long des grandes tours.
Personne ne voit le joueur de pipeau
Et le jour se lèvera bientôt.
En Zinovie, les dirigeants sont fous.
En Perse, ils sont fous à lier, dit la Grand-Mère,
Et pire, ces religieux mènent le pays au trou.
Et si on laisse faire ces déments,
Ils entraîneront le monde entier
Dans les plus épouvantables tourments.
Fous et dangereux, on ne peut le nier.
Ennemis de tout le monde,
Ils sèment la terreur et la peine
En une hideuse et vicieuse ronde
Qu’ils nourrissent de peur et de haine.
Forcées, les filles de Perse s’habillent de noir
Pour caboter entre les îles du désespoir.
Sur les murs de la ville, elles lisent
Des horreurs qu’elles méprisent :
« La guerre est une mission glorieuse,
Tuer, être tué est une bénédiction.
La foi est la chose la plus précieuse,
Dieu tout puissant protège notre nation. »
L’eau fuit dans le ciel ; les lacs, les fleuves
S’assèchent et le désert s’installe.
Et les gens aussi loin qu’ils peuvent
Émigrent de ce nid de pileuses vestales.
Oh, savez-vous la nouvelle, dit le soldat ?
On me renvoie encore au combat.
Cette guerre-éclair n’en finira donc pas ?
De victoire en victoire, on reste là.
Quand on avance d’un côté,
On recule d’un autre, en vérité,
Et toujours de nouveaux cadavres.
Et toujours de nouveaux candidats
Au statut d’immortel héros de l’État.
Quand donc rentrera-t-on au havre ?
Pourtant, que pourraient faire de mieux
Les soldats que rentrer chez eux ?
Le veilleur de nuit dit : pas plus tard qu’hier,
Du fond de sa cellule auprès du cercle polaire,
Un opposant annonce la chute de l’Empire
Du Guide, de ses femmes et de ses sbires.
Au fin fond du pays, les gens discutent,
La terre remue et s’ébroue de l’hiver,
Une odeur de printemps s’immisce dans l’air.
Le légendaire son guilleret de la flûte
Hante les rues et les impasses des bourgs,
Monte à pic le long des grandes tours.
Personne ne voit le joueur de pipeau
Et le jour se lèvera bientôt.
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