Les Obus

Dialogue Maïeutique



Cette fois-ci, Lucien l’âne mon ami, il est question d’obus et pas de petits, pas des obus de pacotille, des pétards de carnaval, mais des rais, des durs, des très mortels. Voici d’ailleurs ce qu’en dit le soldat :

« On fait pleuvoir drûment là-bas
Par tous les engins possibles
De gros obus bien gras
Et rendre la vie impossible. »

Bref, la guerre continue à massacrer. Obus, missiles, avions, navires et sous-marins, tout fait farine au moulin de la mort, tout est utilisé, usé, surexploité pour détruire la vie et ultérieurement, la possibilité même de la vie dans de vastes territoires du pays voisin. Il y a là une forme pernicieuse d’éradication du lieu propice à la vie, une forme d’hypergénocide prémédité.

J’en ai la nette impression, dit Lucien l’âne. Pire, j’en ai la conviction. C’est l’assassinat d’un pays – terre et homme – volontairement perpétré, systématiquement planifié et dûment orchestré par le Guide et son aréopage, composé de frénétiques cacopatrides.

Holà, Lucien l’âne mon ami, voilà des appellations qui vont forcer nos lecteurs à quelque recherche du côté de l’antique Athènes. Cela dit, j’aime beaucoup cette façon de qualifier cette bande de gouapes du Guide. Maintenant, pour le reste de la canzone, le soldat n’hésite pas à désigner le responsable de tous les malheurs de la Zinovie contemporaine :

« À qui, à qui, attribuer les torts ?
Pour sûr, dit le soldat, au Guide fou. »

Ça me paraît, dit Lucien l’âne, un diagnostic exact. Qu’en est-il du reste ?

Après le soldat, continue Marco Valdo M.I., vient le trouvère qui nous entretient de la campagne électorale du Guide et de la technique que ce dernier emploie pour la gagner à coup sûr :

« Il envoie quiconque le critique
Au-delà du Cercle arctique. »

C’est, en effet, constate Lucien l’âne, une méthode qui permet de geler la situation à son avantage.

Ensuite, reprend Marco Valdo M.I., on voit revenir le veilleur de nuit. Il n’a guère le temps de s’appesantir sur la guerre et dès lors, il n’y va pas par quatre chemins et en regard de la soi-disant « opération militaire », il laisse paraître son scepticisme :

« En vérité, les gars, je n’ai que faire
De cette histoire d’opération militaire.
À moi, on ne me la fait pas :
Un chat est un chat,
Un militaire est un militaire,
Et la guerre, c’est la guerre. »

Ah, dit Lucien l’âne, le Veilleur de Nuit. Je suppose que c’est le même qui disait dans sa chanson :

« Les voies mystérieuses de l’histoire
Sont longues, lentes et noires.
La Zinovie s’enfoncera
Encore plus à fond dans l’ordure. »

Le même, évidemment, répond Marco Valdo M.I., et près lui vient, il faut s’y attendre, la Grand-Mère qui n’en démord pas de conter la misère des Filles de Perse :

« N’oubliez pas, dit Grand-Mère,
Les Filles de Perse dans leur désert,
Certaines déjà lapidées,
D’autres pendues, d’autres violées. »

Mais elle rappelle aussi qu’il est un pays plus heureux, un pays où malgré le Grand Eunuque Taxis – incarnation de tous les religieux austères, il est loisible aux filles d’aller promener en tenue d’Ève avec un mouchoir noué aux quatre coins sur la tête – c’est leur voile léger, léger et joliment disposé laissant voir les cheveux et tout le reste. Ce pays, c’est le royaume du Roi Pausole.

« Chez le bon roi Pausole, quelle balade !
Sur la tête, à l’heure de la promenade,
Les filles nues posent un mouchoir. »

L’auteur à l’imagination duquel on doit cette merveilleuse utopie – Les aventures du Roi Pausole – était né à Gand. Qu’on se rassure, on ne pourra pas lui dédier une fatwa et lancer à ses trousses de fanatiques tueurs : Pierre Louÿs est déjà mort ; c’était en 1925.

Oh, dit Lucien l’âne, j’irais volontiers y faire un tour dans ce royaume enchanté. En attendant, tissons le linceul de ce vieux monde pénible, rugueux, infiniment bête et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane