Ils en ont encore arrêtés, dit le trouvère.
Ils font ça tous les jours, dit la Grand-Mère.
Ce n’est pas une chose nouvelle, dit le soldat ;
Depuis qu’ils sont là, ils font ça, dit une voix.
Ça fait un siècle, mais avec la guerre,
La mise en prison s’accélère.
Le soldat dit : La guerre a bon dos,
Elle sert à créer des héros
Et à étouffer toute critique
Contre le Guide, le régime et sa clique.
Une voix crie : dénonciation, dénonciation !
Vous êtes des traîtres à la nation.
Vous savez, dit Gand-Mère, c’est pareil
Pour les gens du pays du persan soleil.
Là aussi, on vide les cerveaux
De tout ce qui ressemble à des idées
Et tels les cadavres du fleuve, la pensée
Comme l’écrevisse s’en va à vau l’eau.
Les cervelles sont formatées.
Dieu et son Guide sont grands.
La femme, la fille, l’enfant,
L’individu ne comptent pas.
Une voix lance : Quel foutu embarras,
Là aussi, tout est laid, ennuyeux et navrant.
Une voix : Notre réalité est misérable,
Le Guide et ses séides sont méprisables.
Les gens guettent leur effondrement
Et se recroquevillent en attendant.
Comédie, tragédie, tout est néfaste
Et nul ne prévoit le sens du vent.
D’où qu’il vienne, il érode, il dévaste
Les monts, les forêts et les champs.
À l’armée, dit le soldat, pour l’argent,
On est des héros, on obéit au sergent.
En réalité, au fond, on attend simplement
La fin de la guerre, du Guide et de ses lieutenants.
Une fille de là-bas dit de son sort
Et des autres filles de Perse
Des mots banals et forts
Que la peur transperce.
Ici, la nuit règne en plein midi.
Baisser la tête, taire ses indignations :
La vie de fille est perpétuelle humiliation.
Se promener, parler avec un ami,
Laisser flotter une mèche au vent,
Laisser respirer son propre corps,
Plonger à l’eau le corps mourant,
Ici, tout est affaire de mort.
Ils font ça tous les jours, dit la Grand-Mère.
Ce n’est pas une chose nouvelle, dit le soldat ;
Depuis qu’ils sont là, ils font ça, dit une voix.
Ça fait un siècle, mais avec la guerre,
La mise en prison s’accélère.
Le soldat dit : La guerre a bon dos,
Elle sert à créer des héros
Et à étouffer toute critique
Contre le Guide, le régime et sa clique.
Une voix crie : dénonciation, dénonciation !
Vous êtes des traîtres à la nation.
Vous savez, dit Gand-Mère, c’est pareil
Pour les gens du pays du persan soleil.
Là aussi, on vide les cerveaux
De tout ce qui ressemble à des idées
Et tels les cadavres du fleuve, la pensée
Comme l’écrevisse s’en va à vau l’eau.
Les cervelles sont formatées.
Dieu et son Guide sont grands.
La femme, la fille, l’enfant,
L’individu ne comptent pas.
Une voix lance : Quel foutu embarras,
Là aussi, tout est laid, ennuyeux et navrant.
Une voix : Notre réalité est misérable,
Le Guide et ses séides sont méprisables.
Les gens guettent leur effondrement
Et se recroquevillent en attendant.
Comédie, tragédie, tout est néfaste
Et nul ne prévoit le sens du vent.
D’où qu’il vienne, il érode, il dévaste
Les monts, les forêts et les champs.
À l’armée, dit le soldat, pour l’argent,
On est des héros, on obéit au sergent.
En réalité, au fond, on attend simplement
La fin de la guerre, du Guide et de ses lieutenants.
Une fille de là-bas dit de son sort
Et des autres filles de Perse
Des mots banals et forts
Que la peur transperce.
Ici, la nuit règne en plein midi.
Baisser la tête, taire ses indignations :
La vie de fille est perpétuelle humiliation.
Se promener, parler avec un ami,
Laisser flotter une mèche au vent,
Laisser respirer son propre corps,
Plonger à l’eau le corps mourant,
Ici, tout est affaire de mort.
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