È fatto giorno

Dialogue Maïeutique



Lucien l’âne mon ami, « Les lièvres s’étaient retirés », sauf l’un ou l’autre distrait qui vaguait encore dans le champ moissonné, disait le poète de Tricarico, là-bas en Lucanie. Écoute bien ceci qu’il dit qui me paraît convenir parfaitement à notre monde : « Qui da noi nessuno è mai morto – Ici, chez nous, personne n’est jamais mort ». Oui, chez nous personne ne meurt jamais, car tout un chacun qui y est entré persiste dans sa mémoire. Il y a ici, là, une version plausible de l’éternité, de l’éternité à l’échelle humaine, car l’éternité plausible ne saurait excéder cette durée : l’éternité ne durera qu’autant qu’il y aura des hommes pour la penser.

Évidemment, répond Lucien l’âne, sans cela, l’éternité n’existe pas. À mon sens, et je pense que tu en conviendras, l’éternité est faire de la matière étrange de la mémoire, qui s’étage sur trois niveaux : la mémoire du passé (à quoi on réduit communément la mémoire) ; la mémoire du présent (sans elle, on est perdu, comme le sont ceux que les médecins nomment les « désorientés ») et la mémoire du futur (qui le voit sous de multiples formes, une mémoire infinie faite d’imagination et de poésie). Ainsi, la mémoire est la mesure de l’éternité.

Et, reprend Marco Valdo, Rocco Scotellaro est une pierre de cette mémoire, tout entière faite de pierres imputrescibles. Cependant, la chanson – même si elle reprend quasi-mot pour mot – le poème « È fatto giorno », qui très court comporte 4 vers, elle l’amplifie, le paraphrase, l’illumine ; en quelque sorte, elle le célèbre. Et dans la chanson, comme dans toute la poésie de Scotellaro, celui qui parle, celui qui chante est soi un « Nous » ou fait référence à un « nous » dans lequel il s’incarne, il s’enfonce, il se meut ; il se lie indissolublement à un « chez nous » (« da noï »), à un « nous aussi » (« anche noï ») qui se lève avec le jour pour entrer dans le jeu, dans le grand jeu de la vie.

Oui, dit Lucien l’âne, je vois bien tout ça. Cependant, je pressens un sens caché derrière l’évidence.

Et tu as raison, Lucien l’âne mon ami, ce sens caché est ce dialogue entre deux frères, entre deux liés au-delà de l’amitié. Voici ce qu’en dit Rocco Scotellaro dans son roman « L’Uva Putanella » – il s’adresse à ses codétenus de la prison de Matera, où il fut enfermé 45 jours avant d’être acquitté, codétenus – la plupart analphabètes, ce qui ne veut pas ire incultes ou idiots – à qui il lit chaque jour un passage du livre dont ils lui réclament de connaître la suite.



Pour la forme, Marco Valdo M.I., je te demande quel est ce livre et qui est ce « fratellastro » des contadini, des somari.

Il s’agit, comme tu l’as sans doute deviné, Lucien l’âne mon ami, le livre que Rocco lit dans la cour de la prison est de Carlo Levi et s’intitule « Le Christ s’est arrêté à Eboli », qui a précisément pour sujet ce « nous » des paysans pauvres de Lucanie et du monde. Et si j’ai fait ce détour par l’Uva Putanella, c’est parce que cette anecdote de Rocco Scotellaro permet de comprendre tout le non-dit de cette chanson, tout l’arrière-plan de cette longue, très longue, aussi infinie que La Guerre de Cent mille ans, révolte des pauvres contre le monde des puissants, des riches, des dominateurs.

Oh, dit Lucien l’âne, « Noi, non siamo cristiani, siamo somari » et nous tissons le linceul de ce vieux monde engoncé dans ses richesses, étouffant, glouton, avide et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane