Ces emprisonnements
Sont choses contre nature.
Quelle qu’en soit la mesure,
Ce sont des fractures
Dans le cours du temps.
Si cette interruption forcée
Était levée,
Je peindrais à nouveau
Une peinture élaborée
De beaux tableaux.
Les tableaux, naturellement,
Se font en se faisant,
On ne les pense pas,
On ne peut les penser vraiment
Qu’en les faisant.
Ici, au lieu de créer,
Au lit, je passe la journée
Dormant ou lisant.
Tous les livres épuisés,
Me voilà rêvant et méditant.
J’ai déjà relu Dante,
Toute sa Divine Comédie,
À fond, avec minutie.
C’est une lecture confondante,
Mais, Dante, c’est Dante.
Les couleurs vagabondes
Entrelacent en une ronde
Les idées qui refont le monde.
Connaissez-vous le pays
Où la peinture fleurit ?
Sont choses contre nature.
Quelle qu’en soit la mesure,
Ce sont des fractures
Dans le cours du temps.
Si cette interruption forcée
Était levée,
Je peindrais à nouveau
Une peinture élaborée
De beaux tableaux.
Les tableaux, naturellement,
Se font en se faisant,
On ne les pense pas,
On ne peut les penser vraiment
Qu’en les faisant.
Ici, au lieu de créer,
Au lit, je passe la journée
Dormant ou lisant.
Tous les livres épuisés,
Me voilà rêvant et méditant.
J’ai déjà relu Dante,
Toute sa Divine Comédie,
À fond, avec minutie.
C’est une lecture confondante,
Mais, Dante, c’est Dante.
Les couleurs vagabondes
Entrelacent en une ronde
Les idées qui refont le monde.
Connaissez-vous le pays
Où la peinture fleurit ?
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