Un bruja de acero
golpeaba el azul
con su poncho de sangre
quemaba la luz.
Rito al vientre del mundo
roja luna de alcohol
el puñal del borracho
está en la carne de Dios.
Voz aullante del lobo
cuchillo del sol
con la noche en racimo
la sangre se abrió.
En las madres del aire
se rompe la luz
para el hijo preparan
en su vientre la cruz.
Por el viento la angustia
afiló su puñal
se estancaba la sangre
sobre un charco de sal.
Asesino de niños
el miedo creció
con perfiles de tumbas
y un fusil matador.
Borrachera de muerte
inventando el dolor
ayer campos de trigo
risas, niño, sabor.
Hoy el odio del hombre
ha quemado una flor…
golpeaba el azul
con su poncho de sangre
quemaba la luz.
Rito al vientre del mundo
roja luna de alcohol
el puñal del borracho
está en la carne de Dios.
Voz aullante del lobo
cuchillo del sol
con la noche en racimo
la sangre se abrió.
En las madres del aire
se rompe la luz
para el hijo preparan
en su vientre la cruz.
Por el viento la angustia
afiló su puñal
se estancaba la sangre
sobre un charco de sal.
Asesino de niños
el miedo creció
con perfiles de tumbas
y un fusil matador.
Borrachera de muerte
inventando el dolor
ayer campos de trigo
risas, niño, sabor.
Hoy el odio del hombre
ha quemado una flor…
Contributed by Bernart Bartleby - 2017/10/17 - 12:36
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Scritta da Damián Sánchez e Bernardo Palombo
Nell’album de Los Trovadores intitolato “Música en folklore”
Testo trovato su Folklore del Norte