E già quasi mezzogiorno, ma
è buio, qui in città.
Verso il cielo di cemento
cresce un albero di gas.
Primavera:
ma il sole dove sta?
Dov'è nascosto,
e quando tornerà?
Ghetto di Varsavia.
Due di maggio del '43.
le SS stanno sempre in guardia:
sanno bene che
oggi è domenica,
domani è lunedì.
Sottoterra:
il sole è ancora lì.
Chiusi sotto le macerie,
stretti in una galleria,
siamo finalmente liberi.
E poi, sia come sia.
Armi in pugno,
ritorneremo su.
Questo è il tempo:
adesso, o mai più.
Qui, nel buio più profondo
che si sia visto mai,
le nostre facce splendono adesso di
tutta la luce del mondo.
Ghetto di Varsavia.
Due di maggio del '43.
Le SS stanno sempre in guardia:
sanno bene che
sottoterra
il sole è ancora lì.
è buio, qui in città.
Verso il cielo di cemento
cresce un albero di gas.
Primavera:
ma il sole dove sta?
Dov'è nascosto,
e quando tornerà?
Ghetto di Varsavia.
Due di maggio del '43.
le SS stanno sempre in guardia:
sanno bene che
oggi è domenica,
domani è lunedì.
Sottoterra:
il sole è ancora lì.
Chiusi sotto le macerie,
stretti in una galleria,
siamo finalmente liberi.
E poi, sia come sia.
Armi in pugno,
ritorneremo su.
Questo è il tempo:
adesso, o mai più.
Qui, nel buio più profondo
che si sia visto mai,
le nostre facce splendono adesso di
tutta la luce del mondo.
Ghetto di Varsavia.
Due di maggio del '43.
Le SS stanno sempre in guardia:
sanno bene che
sottoterra
il sole è ancora lì.
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