Malédiction des Balais

Ah, Lucien l'âne mon ami, tu avais déjà eu ici même une splendide démonstration de la modernité de Boris Vian et de son anticipation proprement orwellienne du monde tel que nous devons le supporter aujourd'hui encore. Souviens-toi de la chanson sur les Arts Ménagers : La complainte du progrès (Les arts ménagers).

En effet, je m'en souviens très bien de cette histoire d'amour ruinée par l'envahissante présence des robots et du coût de la vie, toujours trop élevé pour ceux qui se laissent intoxiquer par le « progrès ». Nous les ânes, ça ne nous arrive pas... De la télé, de l'atomixaire, de l'évier en fer, du cire-godasses, du turbo à crasses, du canon à patates, de l'écrase-limaces, du lit qui est toujours fait, de l'avion pour deux... et tout ça, et tout ça... On s'en fout ! On n'en a strictement rien à faire ! Si tu veux mon avis...

Ayant la même devise que toi : « Noi, non siamo cristiani, siamo somari » (« Nous, nous ne sommes pas des chrétiens, nous sommes des bêtes de somme ») ... il faut évidemment comprendre qu'en tant que descendant de Cro-Magnon, je n'en ai rien à cirer de leur « civilisation » et de sa manie des objets, de son goût pour la croix, le croissant et la croyance... et je n'en ai pas plus à tamponner de leurs machins de civilisés. Cela étant dit, voici une autre chanson de Boris Vian, tout aussi lumineuse. C'est une chanson d'un genre particulier : une malédiction... Une chanson qui maudit... Une terrible invocation... Elle maudit cette manie de l'ordre et de la propreté, qui envahit toute la vie de l'homme.



Elle s'en prend ainsi à l'hygiénisme, dont est saisie cette société et à l'horripilante exploitation commerciale dont il est le moteur... Avais-tu remarqué, Lucien l'âne mon ami, toi qui circules de ton pas lent dans nos villes et nos campagnes combien la propagande hygiénico-commerciale sévit sur nos murs... et ce n'est encore rien, si l'on compare à ce qui est diffusé par voie hertzienne ou télévisuelle... Savon par ci, lessive par là, désinfectant buccal et poudre pour water-closeds... Ça dégouline de partout. Elle s'en prend à tous les orifices ; on spraie dans tous les trous. Parfums, cosmétiques, épilatoires, purgatoires... Le paradis qu’ils nous proposent, en vérité, je vous le dis, est un enfer. Mais, dans la chanson, il fallait bien concentrer le propos et la tête de turc de Vian est en réalité la tête de loup, le balai et la corvée qui l'accompagne. Les malheureux qui ont encore dû faire un service militaire s'en souviennent avec une certaine nostalgie.



dit le conscrit... (Allons z'enfants, ou Le conscrit), chanson écrite par le même Boris Vian.
Certain, dernièrement, avait poussé le vice jusqu'au carchaire... et le vent de l'histoire vient de le balayer...


Ainsi soit-il, dit Lucien l'âne en poussant vraiment un puissant braiment. Peut-être sera-t-on un jour nous-mêmes balayés, mais quant à nous, nous ne balaierons certainement pas... Sauf extrême nécessité. Car nous tissons le linceul de ce vieux monde hygiéniste, balayeur, désinfecté, parfumé, pomponné et cacochyme (Heureusement !)


Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane