Το παλληκάρι έχει καημό

Chiedo venia se un po' straparlo. Questi sbalzi di temperatura non mi ammazzano ma mi regalano febbriciattole. Cerco, nelle mie riserve indiane, gl'indizi di qualche celebrata Mort au Travail, ma mi imbatto solo in gente che si arrangia come può, mettendo a carico di altri (il più sovente la donna "di proprietà") le ineliminabili pretese del campare. Come mangiare, bere, vestirsi, avere in tasca quattro soldi da giocare, dar da mangiare ai figli, se il lavoro l'ho ammazzato, o se me l'ha ammazzato qualcun altro? E' chiaro che mi sto aggirando nei quartieri del rebetico, pieni di donne che strillano di essere stufe di mantenere i propri uomini guappi, perdenti e ubriaconi. Pieni di imprecazioni di uomini stufi di mantenere sanguisughe pronte a sparire non appena non ci sia più nulla da succhiare.
Io lo ammazzo, il lavoro e non si materializza nessun paradiso terrestre. Solo, a accontentarsi, un cantuccio esclusivo per me: attrezzato e foraggiato da qualcun altro, una donna innamorata, un amico finché dura, un pollo che ho spennato: tutta gente che i soldini che mi passa li tira fuori a sua volta da un lavoro - un qualsiasi lavoro - che ben si guarda dall'ammazzare. Ohibò, che ammazzare il lavoro non sia la strada più giusta? (gpt)