Dall'album "BARRICANTOS, 30 AÑOS DE MEMORIA"
Entre una niebla, ora verdosa, ora rojiza,
veo en la pantalla arder los edificios.
Intuyo los arracimados ojos del espanto.
Es aséptica la imagen, virtual,
(pero la muerte de carne y hueso se adivina),
mientras las sirenas ponen un horizonte de aullidos,
una ululante sinfonía a la hecatombe.
Una noche tras otra, llenas de estallidos...
A la mañana, Bagdad amanece entre carritos de naranjas y verduras
y niños sonriéndole a las cámaras,
jugando a la rayuela sobre minas.
Viejos, sentados en los umbrales
hablando en voz baja de la sangre a gritos.
Las madres, acariciando las frentes
aún tibias de los recién sus muertos.
No es de extrañar que mientras cae un misil y otro misil
el amor copule con un fusil entre las sábanas
y el odio salga al día siguiente a poner el pecho sin trincheras.
Siento el corazón baleado de mentiras.
Una metralla letal de propaganda.
Los exterminadores repartiendo comida
(y temblando de miedo cuando los capturan,
"por que no es lo mismo en la tierra que desde el cielo".)
arrasando mercados donde la vida insiste, donde nadie les teme,
"conquistando ciudades" en la que no entraron nunca,
como una jauría de perros cimarrones rodeando una osamenta,
cegados por el desierto con su amnesia de arena.
Negros y latinos, carne de cañón imperialista,
Lobos, hasta las orejas de mierda de colores, recién nacionalizados,
contentos con sus nuevos collares, masacrando a otros pobres
por el derecho a un hueso en la basura del amo.
¡ Están muertos, ellos lo saben, aunque ganen, están muertos!
Será una danza de zombis bajo una lluvia de petróleo su victoria.
Cada bomba fatal les parte las cabezas.
Después de esta guerra vendrá otra y otra...
por que no hay fin para esta "gloria".
El asesino que deja de matar no existe
Y las víctimas construyen la memoria.
veo en la pantalla arder los edificios.
Intuyo los arracimados ojos del espanto.
Es aséptica la imagen, virtual,
(pero la muerte de carne y hueso se adivina),
mientras las sirenas ponen un horizonte de aullidos,
una ululante sinfonía a la hecatombe.
Una noche tras otra, llenas de estallidos...
A la mañana, Bagdad amanece entre carritos de naranjas y verduras
y niños sonriéndole a las cámaras,
jugando a la rayuela sobre minas.
Viejos, sentados en los umbrales
hablando en voz baja de la sangre a gritos.
Las madres, acariciando las frentes
aún tibias de los recién sus muertos.
No es de extrañar que mientras cae un misil y otro misil
el amor copule con un fusil entre las sábanas
y el odio salga al día siguiente a poner el pecho sin trincheras.
Siento el corazón baleado de mentiras.
Una metralla letal de propaganda.
Los exterminadores repartiendo comida
(y temblando de miedo cuando los capturan,
"por que no es lo mismo en la tierra que desde el cielo".)
arrasando mercados donde la vida insiste, donde nadie les teme,
"conquistando ciudades" en la que no entraron nunca,
como una jauría de perros cimarrones rodeando una osamenta,
cegados por el desierto con su amnesia de arena.
Negros y latinos, carne de cañón imperialista,
Lobos, hasta las orejas de mierda de colores, recién nacionalizados,
contentos con sus nuevos collares, masacrando a otros pobres
por el derecho a un hueso en la basura del amo.
¡ Están muertos, ellos lo saben, aunque ganen, están muertos!
Será una danza de zombis bajo una lluvia de petróleo su victoria.
Cada bomba fatal les parte las cabezas.
Después de esta guerra vendrá otra y otra...
por que no hay fin para esta "gloria".
El asesino que deja de matar no existe
Y las víctimas construyen la memoria.
envoyé par adriana - 7/7/2005 - 17:22
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