Les peintres en bâtiment
Sont des bons gars, généralement
Ils chantent en barbouillant
Leur muraille en jaune ou en blanc
Parmi tous ces braves gens
Y'en a un cependant
Qui a bien tout du fou
C'est un grand méchant loup
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Il a comme dirait ma soeur
La folie des grandeurs
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Y s'prend pour Attila
Bien sûr qu'il en crèvera
Tra la la la la la
Sous les roses
Il a une maladie
Plus grave que l'aérophagie
Paraît qu'ça lui fait mal
Il appelle ça l'espace vital
Quand y s'sent rétréci
Alors il pousse des cris
Éclate de fureur
Il bave que ça fait peur
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Alors il rentre chez les voisins
Y fauche tout sur son ch'min
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Un jour il tomb'ra dans une phras'
Sur un beau bec de gaz
Tra la la la la la
Sous les roses
Il ne boit que de l'eau
Il ne mange que des haricots
Il n'a pas de parent
N'a pas de femmes pas d'enfants
Il lui manque l'honneur
Il lui manque le coeur
Il lui manque à c'qu'on dit
Même autre chose aussi
Oh oh oh oh
Il lui manque le pinceau
Enfin quoi, il n'a pas d'ami
En bref il n'aime que lui
Oh oh oh oh
Il lui manque le pinceau
Malgré ça il se trouve beau
Moi je préfère Charlot
Oh oh oh oh oh oh
Sous les roses
Mais le peintre en question
N'est pas un gars de nos régions
Il est de ce pays
Qui nous a donné avant lui
Un vampire égorgeur
Et puis Wattman le tueur
Qui n'étaient que des gamins
Auprès de ce coquin
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Il a besoin ce gros soufflet
D'être un peu dégonflé
Mais il le s'ra bientôt
Et nous grav'rons sur son tombeau
Ci-gît un beau salaud
Sous les roses
Sont des bons gars, généralement
Ils chantent en barbouillant
Leur muraille en jaune ou en blanc
Parmi tous ces braves gens
Y'en a un cependant
Qui a bien tout du fou
C'est un grand méchant loup
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Il a comme dirait ma soeur
La folie des grandeurs
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Y s'prend pour Attila
Bien sûr qu'il en crèvera
Tra la la la la la
Sous les roses
Il a une maladie
Plus grave que l'aérophagie
Paraît qu'ça lui fait mal
Il appelle ça l'espace vital
Quand y s'sent rétréci
Alors il pousse des cris
Éclate de fureur
Il bave que ça fait peur
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Alors il rentre chez les voisins
Y fauche tout sur son ch'min
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Un jour il tomb'ra dans une phras'
Sur un beau bec de gaz
Tra la la la la la
Sous les roses
Il ne boit que de l'eau
Il ne mange que des haricots
Il n'a pas de parent
N'a pas de femmes pas d'enfants
Il lui manque l'honneur
Il lui manque le coeur
Il lui manque à c'qu'on dit
Même autre chose aussi
Oh oh oh oh
Il lui manque le pinceau
Enfin quoi, il n'a pas d'ami
En bref il n'aime que lui
Oh oh oh oh
Il lui manque le pinceau
Malgré ça il se trouve beau
Moi je préfère Charlot
Oh oh oh oh oh oh
Sous les roses
Mais le peintre en question
N'est pas un gars de nos régions
Il est de ce pays
Qui nous a donné avant lui
Un vampire égorgeur
Et puis Wattman le tueur
Qui n'étaient que des gamins
Auprès de ce coquin
Oh oh oh oh
Il travaille du pinceau
Il a besoin ce gros soufflet
D'être un peu dégonflé
Mais il le s'ra bientôt
Et nous grav'rons sur son tombeau
Ci-gît un beau salaud
Sous les roses
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