Naufragio a Milano

Mettiamo che, ovviamente, conosciate Paolo Conte. Come non conoscerlo, Paolo Conte? È uno dei più noti autori e cantautori italiani, in Francia lo idolatrano, in America lo adorano. L'attempato avvocato di Asti che, come tutti gli avvocati di questo mondo, ama la musica e particolarmente il jazz (io il jazz lo detesto, e anche per questo non ho mai fatto l'avvocato); quello che ha scritto Azzurro, Via con me, che ha la moglie che piace a Roberto Benigni, che disegna personalmente finanche i bozzetti di Razmataz, che ama le Topolino amaranto, che finisce persino nei fumetti di Cavezzali assieme a Guccini, Dalla e De Gregori (accadde nel mitico 1979, l'anno dei concerti di De André, l'anno degli stadi pieni), che fa il gran maestro del Palio di Asti. Paolo Conte è tutto questo: spiaceva, e molto, non averlo in questo sito. Poi mi sono imbattuto in questa canzone, vecchia, del 1975.

Ora, mettiamo che conosciate, e che io conosca, Paolo Conte. Stasera mi ritrovo a sentirgli cantare, con la sua voce roca e grassa al tempo stesso, voce di mille sigarette e di vino delle Langhe, una canzone in napoletano. Non so quanto maccheronico, ma pur sempre napoletano. Con accento astigiano. Una canzone che parla del naufragio a Milano di un emigrato, tra strade ignote, persone sconosciute, fredde lampade al neon. Uscire? E per andare dove? Non resta che una cosa, una cosa di vita: restarsene a casa e fare l'amore. Allegramente, disperatamente, nella notte fredda, su una branda d'un tugurio di periferia -viene da immaginare. Il disperato, antico, eterno amore che fa passare tutti i mali. [RV]