Tinte forti, un tipo un po' canaglia
il sudiciume è l' unico suo abito
i suoi capelli ribelli ad ogni piega
figlio genuino della Natura
dell' aspetto non se ne dà pensiero
con i piedi quasi sempre scalzi
sotto la pioggia zuppo tra i rigagnoli
esplora il fango della pubblica via
Centopelle, ragazzo di strada
Denti equini
il sorriso un po' balordo
non conosce pronomi possessivi
maneggia sassi con precisione
unici balocchi per giocare
niente implora, lui si rincuora
raccattando toscani da terra
mozziconi appena sputati
da signori in cilindro e frac
Centopelle, ragazzo di strada
Più di cento anni son passati
Centopelle non abita più qui
in qualche altro villaggio del mondo
se la ride fischiettando
tra le capanne del Congo Town
tra le favelas di Cantagalo
sino alla metro di Bucarest
tra rabbia e fame
la voglia di vivere
Centopelle, ragazzo di strada.
il sudiciume è l' unico suo abito
i suoi capelli ribelli ad ogni piega
figlio genuino della Natura
dell' aspetto non se ne dà pensiero
con i piedi quasi sempre scalzi
sotto la pioggia zuppo tra i rigagnoli
esplora il fango della pubblica via
Centopelle, ragazzo di strada
Denti equini
il sorriso un po' balordo
non conosce pronomi possessivi
maneggia sassi con precisione
unici balocchi per giocare
niente implora, lui si rincuora
raccattando toscani da terra
mozziconi appena sputati
da signori in cilindro e frac
Centopelle, ragazzo di strada
Più di cento anni son passati
Centopelle non abita più qui
in qualche altro villaggio del mondo
se la ride fischiettando
tra le capanne del Congo Town
tra le favelas di Cantagalo
sino alla metro di Bucarest
tra rabbia e fame
la voglia di vivere
Centopelle, ragazzo di strada.
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