Ohlala, dit Grand-Mère, ohlala !
Regardez là, voilà, le soldat !
Il revient de là-bas.
Comme il a le front bas.
Écoutez son chant bien noir
C’est le refrain du désespoir :
Il le chante à pleine voix,
Comme si c’était la dernière fois :
Encore un petit verre de vodka,
Pour se mettre en route, demain.
Encore un petit verre de vodka,
Pour se mettre en train.
Ohlala, dit le trouvère, ohlala !
C’est bien là, une chanson de soldat !
Oui, oui, mon ami le trouvère,
Une chanson d’une autre guerre,
Les soldats reprenaient en chœur
Le refrain pour se donner du cœur,
Avant d’aller comme nous
Vers un impossible horizon,
Courant à perdre la raison
Entasser les cadavres mous
Sur la colline, dans le petit bois.
On avait pourtant dit plus jamais ça.
Ohlala, dit le soldat, ohlala !
On sème des hommes à foison
Et à l’été, viendra la moisson
Des corps morts qu’on voit
Sur les champs, où les corbeaux
Noirs lentement tournoient.
Et pendant ce temps-là, le Guide,
Sans souci des senteurs putrides,
Annonce encore et encore
Des lendemains cousus d’or.
Il invite chacun à boire
À son interminable victoire.
Et les filles de Perse, dit Grand-Mère,
Filant la chanson de leur douce haleine
Psalmodient leur furieuse haine
Aux ogres barbus des ministères.
Impuissants, incapables de vivre heureux,
Ils méprisent les femmes, ces religieux !
Ils les humilient, ils cachent leurs cheveux,
Musellent leurs voix, éteignent leurs yeux.
Ils les font battre et violer par leurs nervis.
En étranglant, en pendant, ils tuent le pays.
La vie y est un perpétuel ennui.
Quand donc finira cette nuit ?
Regardez là, voilà, le soldat !
Il revient de là-bas.
Comme il a le front bas.
Écoutez son chant bien noir
C’est le refrain du désespoir :
Il le chante à pleine voix,
Comme si c’était la dernière fois :
Encore un petit verre de vodka,
Pour se mettre en route, demain.
Encore un petit verre de vodka,
Pour se mettre en train.
Ohlala, dit le trouvère, ohlala !
C’est bien là, une chanson de soldat !
Oui, oui, mon ami le trouvère,
Une chanson d’une autre guerre,
Les soldats reprenaient en chœur
Le refrain pour se donner du cœur,
Avant d’aller comme nous
Vers un impossible horizon,
Courant à perdre la raison
Entasser les cadavres mous
Sur la colline, dans le petit bois.
On avait pourtant dit plus jamais ça.
Ohlala, dit le soldat, ohlala !
On sème des hommes à foison
Et à l’été, viendra la moisson
Des corps morts qu’on voit
Sur les champs, où les corbeaux
Noirs lentement tournoient.
Et pendant ce temps-là, le Guide,
Sans souci des senteurs putrides,
Annonce encore et encore
Des lendemains cousus d’or.
Il invite chacun à boire
À son interminable victoire.
Et les filles de Perse, dit Grand-Mère,
Filant la chanson de leur douce haleine
Psalmodient leur furieuse haine
Aux ogres barbus des ministères.
Impuissants, incapables de vivre heureux,
Ils méprisent les femmes, ces religieux !
Ils les humilient, ils cachent leurs cheveux,
Musellent leurs voix, éteignent leurs yeux.
Ils les font battre et violer par leurs nervis.
En étranglant, en pendant, ils tuent le pays.
La vie y est un perpétuel ennui.
Quand donc finira cette nuit ?
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