Grand-Mère soliloque : le trouvère
L’éclectique public réverbère
De la famille d’il était une fois.
Devenu un conteur à mille voix,
De la Zinovie dit l’histoire ancienne
Afin qu’on s’en souvienne.
Jour après jour, il déballe tout
Petit bout par petit bout.
À leurs oreilles, toujours suspect,
Il récite ses chants, l’œil inquiet.
Puis, il s’en va, il ne dit rien.
Des inconnus le filent au train.
Le trouvère m’a dit : au début, je voulais
Écrire un livre complet et bien épais.
Au travail, pendant les trajets,
À la maison, chez les amis,
L’idée me hantait jour et nuit.
Comme un volcan, je dégoulinais
De poussées de lave magmatique,
D’avalanches de pensée chaotique.
À des visiteurs, j’ai lu mes récits.
Souvent, on fouillait ma maison,
Dans la corbeille, on volait mes brouillons.
En rue, des inconnus m’ont suivi.
Je voulais une nouvelle manière,
Dansant hors du ronron ordinaire,
Sortie des ornières littéraires,
Une histoire simple et claire,
Une légende infinie, une moderne litanie,
Le Livre des Voix sans cacophonie.
Pour l’écriture, aucun problème,
Avec un style bien à lui,
À peine commencé, de lui-même,
Le Livre a patiemment construit
De Voix multiples en ébullition
Un conte polyphonique sans prétention.
Grand-Mère dit une voix est une voix.
Ah, voilà une lettre du soldat.
Ici, le Guide est partout, bien sûr.
Sur les écrans, sur les murs.
Son portrait, sa voix, son nom
Se répètent jusqu’à l’indigestion.
Le Guide polymorphe envahit tout,
Il s’insinue dans le moindre trou.
Qu’il soit midi, qu’il soit minuit
Dans la tranchée, aux pires moments,
Sans trembler sous le bombardement,
La peau de son visage lisse luit.
L’éclectique public réverbère
De la famille d’il était une fois.
Devenu un conteur à mille voix,
De la Zinovie dit l’histoire ancienne
Afin qu’on s’en souvienne.
Jour après jour, il déballe tout
Petit bout par petit bout.
À leurs oreilles, toujours suspect,
Il récite ses chants, l’œil inquiet.
Puis, il s’en va, il ne dit rien.
Des inconnus le filent au train.
Le trouvère m’a dit : au début, je voulais
Écrire un livre complet et bien épais.
Au travail, pendant les trajets,
À la maison, chez les amis,
L’idée me hantait jour et nuit.
Comme un volcan, je dégoulinais
De poussées de lave magmatique,
D’avalanches de pensée chaotique.
À des visiteurs, j’ai lu mes récits.
Souvent, on fouillait ma maison,
Dans la corbeille, on volait mes brouillons.
En rue, des inconnus m’ont suivi.
Je voulais une nouvelle manière,
Dansant hors du ronron ordinaire,
Sortie des ornières littéraires,
Une histoire simple et claire,
Une légende infinie, une moderne litanie,
Le Livre des Voix sans cacophonie.
Pour l’écriture, aucun problème,
Avec un style bien à lui,
À peine commencé, de lui-même,
Le Livre a patiemment construit
De Voix multiples en ébullition
Un conte polyphonique sans prétention.
Grand-Mère dit une voix est une voix.
Ah, voilà une lettre du soldat.
Ici, le Guide est partout, bien sûr.
Sur les écrans, sur les murs.
Son portrait, sa voix, son nom
Se répètent jusqu’à l’indigestion.
Le Guide polymorphe envahit tout,
Il s’insinue dans le moindre trou.
Qu’il soit midi, qu’il soit minuit
Dans la tranchée, aux pires moments,
Sans trembler sous le bombardement,
La peau de son visage lisse luit.
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