City of Gold

‎“[…] È dunque così brutto, Masked & Anonymous? Sì, assolutamente. È insalvabile? Sì, ‎irrimediabilmente, se non per un particolare: che non si cura di essere salvato, e che nella sua ‎vocazione al martirio sta assurdamente in piedi, come una creatura mostruosa con una gran testa, ‎due gambe gracili e un buco al posto dello stomaco. […]‎

E l’allegoria politica (chiedono i fedeli)? E il fuoco apocalittico che dovrebbe inchiodare alla sua ‎vergogna l’insano potere dell’uomo sull’uomo? C’è anche quello, come no, in quantità mai viste, e ‎non è detto che sia la parte peggiore del film. Alcuni critici (pochi, per fortuna) si sono offesi perché ‎Dylan ha osato rappresentare l’America come una dittatura sudamericana, quasi un Guatemala negli ‎anni Settanta dopo il colpo di stato finanziato dalla Cia. Era la prova che Dylan è pazzo, che è ‎megalomane, che forse è perfino antiamericano. […]‎

I critici che si sono risentiti della modesta distopia dylaniana sono gli stessi che trangugiano decine ‎di film di fantascienza in cui l’America è ridotta a un carcere dominato da spietate corporazioni e ‎feroci polizie, e il loro cuore patriottico non ne viene per niente ferito. Masked & Anonymous, in un ‎suo strano modo, colpisce più a fondo di quei film di escapismo negativo. Nella sua orribile ‎bruttezza, nella sua sconcertante faciloneria, nella sua totale sgangheratezza narrativa, l’invito di ‎Masked & Anonymous a guardare l’America di oggi e di ieri come se fosse un universo parallelo ‎dittatoriale è più inquietante di qualunque Terminator o di qualunque Fuga da New York. […]‎

Ci sono stati il Vietnam e Woodstock, Jimi Hendrix e Nixon, ma la Casa Bianca è un palazzotto ‎circondato da stolidi vigilantes, e il vecchio presidente che agonizza sul letto di morte (simile al ‎panamense Noriega, altra vecchia conoscenza della Cia), sta tirando le cuoia in quella che sembra ‎una povera stanza da contadini, dotata però di uno stereo enorme, stile barrio di Los Angeles. Gli ‎autobus percorrono strade polverose, tutt’altro che lisce freeways, e non arrivano in città ma in ‎‎“quadranti”; il più importante network televisivo mondiale è controllato da una mafia nera e latino-‎americana, mentre l’ex-amante del presidente vive in una baracca di periferia e tira a campare ‎prostituendosi negli alberghi. In altre parole, lo sfondo è quello de L’autunno del patriarca di García ‎Marquez: impossibile capire se si svolga in un grande paese o in uno staterello da niente, ‎impossibile capire se il dittatore chiuso nel suo palazzo sia stato un trascurabile tirannucolo o un ‎presunto uomo della Provvidenza. In altre parole ancora, questi sono gli Stati Uniti come se fossero ‎stati presi e schiacciati sulla loro periferia, come se una tenaglia scesa dal cielo avesse strappato il ‎confine che li separa da quel Sudamerica che loro stessi hanno ricolonizzato, abolendo ogni ‎distanza tra il nord e il sud del continente. […]”‎

da “La tortura della Maschera di Ferro. Su Masked & Anonymous”, di Alessandro Carrera, ‎pubblicato su Maggie’s Farm