El pobre con su guitarra
Va cantando sus miserias,
No hay en su canto alegría
Porque el hombre es cosa seria.
El rico es raza de cuervo
Y nunca canta sus penas,
Tal vez será que haga mal
Cantar de barriga llena.
Hay arriba de un gran cerro
Una virgen milagrera;
Abajo un pueblo esperando
Pero el milagro no llega.
Con ésta mi coplíta,
Voy por cerros y llanuras,
Y si en la iglesia la cantan
Yo prometo hacerme cura.
Y si en la iglesia la cantan
Yo prometo hacerme cura.
El pobre pasa la vida
Trabajando, trabajando,
Pa que otro se vuelve rico,
Descansando, descansando.
El rico pasa la vida
Descansando, descansando,
Pa que otro se vuelve pobre
Trabajando, trabajando.
Si mentir es un pecado
Con rezos se va pagando,
Será por eso que el cura
Se pasa el dia rezando.
Con esta mi coplerita
Voy por cerros y llanuras,
Y si en la iglesia la cantan,
Yo prometo hacerme cura.
Y si en la iglesia la cantan,
Yo prometo hacerme cura.
Va cantando sus miserias,
No hay en su canto alegría
Porque el hombre es cosa seria.
El rico es raza de cuervo
Y nunca canta sus penas,
Tal vez será que haga mal
Cantar de barriga llena.
Hay arriba de un gran cerro
Una virgen milagrera;
Abajo un pueblo esperando
Pero el milagro no llega.
Con ésta mi coplíta,
Voy por cerros y llanuras,
Y si en la iglesia la cantan
Yo prometo hacerme cura.
Y si en la iglesia la cantan
Yo prometo hacerme cura.
El pobre pasa la vida
Trabajando, trabajando,
Pa que otro se vuelve rico,
Descansando, descansando.
El rico pasa la vida
Descansando, descansando,
Pa que otro se vuelve pobre
Trabajando, trabajando.
Si mentir es un pecado
Con rezos se va pagando,
Será por eso que el cura
Se pasa el dia rezando.
Con esta mi coplerita
Voy por cerros y llanuras,
Y si en la iglesia la cantan,
Yo prometo hacerme cura.
Y si en la iglesia la cantan,
Yo prometo hacerme cura.
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