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Celtica Patchanka

Modena City Ramblers
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Il brano è un tradizionale irlandese risalente al 17° secolo e...
CELTICA PATCHANKA

Desde el páramo desciende una música
siéntate y escúchala junto a mí,
tiene el perfume de lluvia y de brezo
siéntate y escúchala junto a mí,
deja que nos lleve lejos.

Viene de los pubs con vidrios empañados
y mesas de madera consumidas,
donde si una chica entona "A jug of punch"
todo el mundo contiene la respiración.
Viene de los majestuosos acantilados de Moher
de los colores del arcoíris,
de la plata y el azul de la Galway Bay
para llegar aquí a recorrido un largo camino.

Recorre las calles de América latina
las favelas donde nace la revuelta,
la encuentras entre los niños de La Realidad
o por las calles polvorientas de Managua.
Woody Guthrie la escondió dentro de la guitarra
Victor Jara la cantó clara y fuerte,
en todas partes es buscada por la policía
pero sigue sintiéndose en las calles.

Desde el páramo desciende una música
siéntate y escúchala junto a mí.

EH - OH CELTICA PATCHANKA
EH - OH CELTICA PATCHANKA

Todavía resuena entre las piedras en los Apeninos
sobre los senderos de los viejos partisanos,
entre las fotos amarillentas del 43
sobre demasiadas promesas hechas en vano.
En las plazas italianas que pedían utopía,
libertad, fraternidad y todo lo demás,
sobre los acordeones y las baterías
no terminan la música y las historias.

Desde el páramo desciende una música
siéntate y escúchala junto a mí.

EH - OH CELTICA PATCHANKA…
THE JUG OF PUNCH

Being on the twenty-third of June
Oh as I sat weaving all at my loom
Being on the twenty-third of June
Oh as I sat weaving all at my loom
I heard a thrush singing on yon bush
And the song she sang was the jug of punch

What more pleasure can a boy desire
Than sitting down, oh beside the fire
What more pleasure can a boy desire
Than sitting down, oh beside the fire
And in his hand, oh a jug of punch
And on his knee a tidy wench

When I am dead and left in my mold
At my head and feet place a flowing bowl
When I am dead and left in my mold
At my head and feet place a flowing bowl
And every young man that passes by
He can have a drink and remember I

Being on the twenty-third of June
Oh as I sat weaving all at my loom
Being on the twenty-third of June
Oh as I sat weaving all at my loom
I heard a thrush singing on yon bush
And the song she sang was the jug of punch



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