Terezìn
Hanuš Hachenburg| Traduzione italiana di Giorgio Gandini | |
| TEREZÍN That bit of filth in dirty walls, And all around barbed wire, And thirty-thousand souls who sleep Who once will wake And once will see Their own blood spilled. I was once a little child, Three years ago. That child who longed for other worlds. But now I am no more a child For I have learned to hate. I am a grown-up person now, I have known fear. Bloody words and a dead day then, That's something different than boogie men! But anyway, I still believe I only sleep today, That I'll wake up, a child again, and start to laugh and play. I'll go back to childhood sweet like a briar rose, Like a bell which wakes us from a dream, Like a mother with an ailing child Loves him with aching woman's love. How tragic then, is youth which lives With enemies, with gallows ropes, How tragic, then, for children on your lap To say: this for the good, that for the bad. Somewhere, far away out there, childhood sweetly sleeps, Along that path among the trees, There o'er that house Which was once my pride and joy. There my mother gave me birth into this world So I could weep... In the flame of candles by my bed, I sleep And once perhaps I'll understand That I was such a little thing, As little as this song. These thirty-thousand souls who sleep Among the trees will wake, Open an eye And because they see A lot They'll fall asleep again... | Terezín Una macchia di sporco dentro sudice mura e tutt’attorno il filo spinato: 30.000 ci dormono e quando si sveglieranno vedranno il mare del loro sangue. Sono stato bambino tre anni fa. Allora sognavo altri mondi. Ora non sono più un bambino, ho visto gli incendi e troppo presto sono diventato grande. Ho conosciuto la paura, le parole di sangue, i giorni assassinati: dov’è il Babau di un tempo? Ma forse questo non è che un sogno e io ritornerò laggiù con la mia infanzia. Infanzia, fiore di roseto, mormorante campana dei miei sogni, come madre che culla il figlio con l’amore traboccante della sua maternità. Infanzia miserabile catena che ti lega al nemico e alla forca. Miserabile infanzia, che dentro il suo squallore già distingue il bene e il male. Laggiù dove l’infanzia dolcemente riposa nelle piccole aiuole di un parco, laggiù, in quella casa, qualcosa si è spezzato quando su me è caduto il disprezzo: laggiù nei giardini o nei fiori o sul seno materno, dove io sono nato per piangere… Alla luce di una candela m’addormento forse per capire un giorno che io ero una ben piccola cosa, piccola come il coro dei 30.000, come la loro vita che dorme laggiù nei campi, che dorme e si sveglierà, aprirà gli occhi e per non vedere troppo si lascerà riprendere dal sonno… |
