Das Blutgericht
Anonymous
| Original | English version from the play The Weavers by Gerhart Hauptmann,... |
| DAS BLUTGERICHT Hier im Ort ist das Gericht, Viel schlimmer als die Femen, Wo man nicht mehr ein Urteil spricht, Das Leben schnell zu nehmen. Hier wird der Mensch langsam gequält, Hier ist die Folterkammer, Hier werden Seufzer viel gezählt Als Zeugen vom dem Jammer. Die Herren Zwanziger die Henker sind, Die Dierig, ihre Schergen, Davon ein jeder tapfer schind't, Anstatt was zu verbergen. Ihr Schurken all, ihr Satansbrut! Ihr höllischen Kujone! Ihr freßt der Armen Hab und Gut, Und Fluch wird euch zum Lohne! Ihr seid die Quelle aller Not, Die hier den Armen drücket, Ihr seid's, die ihr das trockne Brot Noch von dem Munde rücket. Was kümmert's euch, ob arme Leut Kartoffeln kauen müssen, Wenn ihr nur könnt zu jeder Zeit Den besten Braten essen? Kommt nun ein armer Webersmann, Die Arbeit zu besehen, Find't sich der kleinste Fehler dran, Wird's ihm gar schlecht ergehen. Erhält er dann den kargen Lohn, Wird ihm noch abgezogen, Zeigt ihm die Tür mit Spott, und Hohn Kommt ihm noch nachgeflogen. Hier hilft kein Bitten, hilft kein Flehen, Umsonst sind alle Klagen; Gefällt's euch nicht, so könnt ihr gehn, Am Hungertuche nagen. Nun denke man sich diese Not Und Elend dieser Armen; Zu Hause keinen Bissen Brot Ist das nicht zum Erbarmen? Erbarmen? Ha! ein schön Gefühl, Euch Kannibalen! fremde; Ein jeder kennt schon euer Ziel: Es ist der Armen Haut und Hemde. O! Euer Geld und euer Gut, Das wird dereinst zergehen Wie Butter an der Sonne Glut, Wie wird's um euch dann stehen? Wenn ihr dereinst nach dieser Zeit, Nach diesem Freudenleben, Dort, dort in jener Ewigkeit Sollt Rechenschaft abgeben? Doch ha! sie glauben an keinen Gott, Noch weder an Höll und Himmel, Religion ist nur ihr Spott, Hält sich ans Weltgetümmel. Ihr fangt stehts an zu jeder Zeit, Den Lohn herabzubringen, Und andre Schurken sind bereit, Eurem Beispiel nachzuringen. Der Reihe nach folgt Fellmann nach, Ganz frech ohn' alle Bande, Bei ihm ist auch herabgesetzt Der Lohn, zur wahren Schande. Die Gebrüder Hofrichter sind, Was soll ich ihnen sagen? Nach Willkür wird auch hier geschind't, Dem Reichtum nachzujagen. Und hat auch einer noch den Mut, Die Wahrheit nachzusagen, Dann kommt's so weit, es kostet Blut, Und dann will man verklagen. Herr Cammlott, Langer genannt, Der wird dabei nicht fehlen, Einem jeden ist es wohl bekannt, Viel Lohn mag er nicht geben. Wenn euch, wie für ein Lumpengeld, Die Ware hingeschmissen, Was euch dann zum Gewinne fehlt, Wird Armen abgerissen. Sind ja noch welche, die der Schmerz Der armen Leut bewegt, In deren Busen noch ein Herz Voll Mitgefühle schlägt. Die müssen, von der Zeit gedrängt, Auch in das Gleis einlenken, Der andern Beispiel eingedenk Sich in dem Lohn einschränken. Ich sage, wem ist's wohl bekannt, Wer sah vor zwanzig Jahren Den übermüt'gen Fabrikant In Staatskarossen fahren? Sah man dort wohl zu jeder Zeit Paläste hoch erbauen? Mit Türen, Fenstern, prächtig weit, Ist's festlich anzuschauen! Wer traf wohl dort Hauslehrer an Bei einem Fabrikanten? In Livreen Kutscher angetan, Staats-Domestiken, Gouvernanten! | BLOODY JUSTICE The justice to us weavers dealt Is bloody, cruel, and hateful; Our life's one torture, long drawn out: For Lynch law we'd be grateful. Stretched on the rack day after day, Heart sick and bodies aching, Our heavy sighs their witness bear To spirit slowly breaking. The Zwanzigers true hangmen are, Servants no whit behind them; Masters and men with one accord Set on the poor to grind them. You villains all, you brood of hell... You fiends in fashion human, A curse will fall on all like you, Who prey on man and woman. The suppliant knows he asks in vain, Vain every word that's spoken. "If not content, then go and starve-- Our rules cannot be broken." Then think of all our woe and want, O ye, who hear this ditty! Our struggle vain for daily bread Hard hearts would move to pity. But pity's what you've never known-- You'd take both skin and clothing, You cannibals, whose cruel deeds Fill all good men with loathing. |
