Monsieur de La Palisse est mort

Bernard De la Monnoye

Originale

Versione italiana da efira

MONSIEUR DE LA PALISSE EST MORT Messieurs, vous plaît-il d’ouïr L’air du fameux La Palisse ? Il pourra vous réjouir Pourvu qu’il vous divertisse. La Palisse eut peu de bien Pour soutenir sa naissance, Mais il ne manqua de rien Dès qu’il fut dans l’abondance. Bien instruit dès le berceau, Jamais, tant il fut honnête, Il ne mettait son chapeau, Qu’il ne se couvrît la tête. Il était affable et doux, De l’humeur de feu son père, Et n’entrait guère en courroux Si ce n’est dans la colère. Il buvait tous les matins, Un doigt, tiré de la tonne, Et mangeant chez ses voisins, Il s’y trouvait en personne. Il voulait aux bons repas Des mets exquis et fort tendres, Et faisait son Mardi Gras, Toujours la veille des Cendres. Ses valets étaient soigneux De le servir d’andouillettes, Et n’oubliaient pas les œufs, Surtout dans les omelettes. De l’inventeur du raisin, Il révérait la mémoire ; Et pour bien goûter le vin Jugeait qu’il en fallait boire. Il disait que le nouveau Avait pour lui plus d’amorce ; Et moins il y mettait d’eau Plus il y trouvait de force. Il consultait rarement Hippocrate et sa doctrine, Et se purgeait seulement Lorsqu’il prenait médecine. Il aimait à prendre l’air Quand la saison était bonne ; Et n’attendait pas l’hiver Pour vendanger en automne. Il épousa, se dit-on, Une vertueuse dame ; S’il avait vécu garçon, Il n’aurait pas eu de femme. Il en fut toujours chéri, Elle n’était point jalouse ; Sitôt qu’il fut son mari, Elle devint son épouse. D’un air galant et badin Il courtisait sa Caliste, Sans jamais être chagrin, Qu’au moment qu’il était triste. Il passa près de huit ans, Avec elle, fort à l’aise ; Il eut jusqu’à huit enfants : C’était la moitié de seize. On dit que, dans ses amours, Il fut caressé des belles, Qui le suivirent toujours, Tant qu’il marchât devant elles. Il brillait comme un soleil ; Sa chevelure était blonde : Il n’eût pas eu son pareil, S’il avait été seul au monde. Il eut des talents divers, Même on assure une chose : Quand il écrivait des vers, Qu’il n’écrivait pas en prose. Chacun alors applaudit À sa science inouïe : Tout homme qui l’entendit N’avait pas perdu l’ouïe. Il prétendit, en un mois, Lire toute l’Écriture, Et l’aurait lue une fois, S’il en eût fait la lecture. Il fut à la vérité, Un danseur assez vulgaire ; Mais il n’eût pas mal chanté, S’il avait voulu se taire. Il eut la goutte à Paris, Longtemps cloué sur sa couche, En y poussant des hauts cris, Il ouvrait bien fort la bouche. Par son esprit et son air Il s’acquit le don de plaire ; Le Roi l’eût fait Duc et Pair, S’il avait voulu le faire. Mieux que tout autre il savait À la cour jouer son rôle : Et jamais lorsqu’il buvait Ne disait une parole. On s’étonne, sans raison, D’une chose très commune ; C’est qu’il vendit sa maison : Il fallait qu’il en eût une. Il choisissait prudemment De deux choses la meilleure ; Et répétait fréquemment Ce qu’il disait à tout heure. Lorqu’en sa maison des champs Il vivait libre et tranquille, On aurait perdu son temps À le chercher à la ville. Un jour il fut assigné Devant son juge ordinaire ; S’il eût été condamné, Il eût perdu son affaire. Il voyageait volontiers, Courant par tout le royaume ; Quand il était à Poitiers, Il n’était pas à Vendôme. Il se plaisait en bateau ; Et soit en paix, soit en guerre, Il allait toujours par eau, À moins qu’il n’allât par terre. On raconte, que jamais Il ne pouvait se résoudre À charger ses pistolets, Quand il n’avait pas de poudre. On ne le vit jamais las, Ni sujet à la paresse : Tant qu’il ne dormait pas, On tient qu’il veillait sans cesse. Un beau jour, s’étant fourré Dans un profond marécage, Il y serait demeuré, S’il n’eût pas trouvé passage. Il fuyait assez l’excès ; Mais dans les cas d’importance, Quand il se mettait en frais, Il se mettait en dépense. C’était un homme de cœur, Insatiable de gloire ; Lorsqu’il était le vainqueur, Il remportait la victoire. Les places qu’il attaquait, À peine osaient se défendre ; Et jamais il ne manquait Celles qu’on lui voyait prendre. Dans un superbe tournoi, Prêt à fournir sa carrière, Il parut devant le Roi : Il n’était donc pas derrière. Monté sur un cheval noir, Les dames le reconnurent ; Et c’est là qu’il se fit voir À tous ceux qui l’aperçurent. Mais bien qu’il fût vigoureux, Bien qu’il fût le diable à quatre, Il ne renversa que ceux Qu’il eut l’adresse d’abattre. Un devin, pour deux testons, Lui dit, d’une voix hardie, Qu’il mourrait delà des monts S’il mourait en Lombardie. Il y mourut, ce héros, Personne aujourd’hui n’en doute ; Sitôt qu’il eut les yeux clos, Aussitôt il n’y vit goutte. Monsieur d’la Palisse est mort, Il est mort devant Pavie, Un quart d’heure avant sa mort, Il était encore en vie. Il fut, par un triste sort, Blessé d’une main cruelle. On croit, puisqu’il en est mort, Que la plaie était mortelle. Regretté de ses soldats, Il mourut digne d’envie ; Et le jour de son trépas Fut le dernier jour de sa vie. Il mourut le vendredi, Le dernier jour de son âge ; S’il fût mort le samedi, Il eût vécu davantage. J’ai lu dans les vieux écrits Qui contiennent son histoire, Qu’il irait en Paradis, S’il n'était en Purgatoire.

LA CANZONE DI LA PALISSE Signori, vi piaccia udire l'aria del famoso La Palisse, Potrebbe farvi gioire se essa vi divertisse. La Palisse ebbe pochi beni per sostener la sua nascenza, Ma non gli mancò nulla finché visse nell'abbondanza. Viaggiava volentieri, scorrazzando per tutto il reame, Quando stava a Poitiers, non stava certo a Vendôme! Si divertiva in battello e, sia in pace che in guerra, Andava sempre per acqua se non viaggiava via terra. Beveva ogni mattina vino spillato dalla botte, Per mangiare dai vicini vi si recava di persona. Voleva per mangiar bene vivande squisite e assai tenere, E faceva il martedì grasso sempre la vigilia delle Ceneri Brillava come un sole, coi suoi capelli biondi. Non avrebbe avuto pari se fosse stato solo al mondo. Ebbe molti talenti, ma si è certi di una cosa: Quando scriveva in versi, non scriveva mai in prosa. Fu, per la verità, un ballerino scadente, Ma non avrebbe cantato male, se fosse stato silente. Si racconta che mai sia riuscito a risolversi A caricar le pistole se non aveva le polveri. Morto è il signor de la Palisse, morto davanti a Pavia, Un quarto d'ora prima di morire, era in vita tuttavia. Fu per una triste sorte ferito da mano crudele, Si crede, poiché ne è morto, che la ferita fosse mortale. Rimpianto dai suoi soldati, morì degno d'invidia, E il giorno del suo trapasso fu l'ultimo della sua vita. Morì di venerdì, l'ultimo giorno della sua età, Se fosse morto il sabato, avrebbe vissuto più in là.