| Ulteriore versione italiana ripresa da La musica dell'altra Italia |
LA MORTE È USCITA PER STRADA | LA MORTE SCESE NELLA STRADA |
| |
La morte è uscita per strada un giorno qualunque, | La morte scese nella strada un giorno come tanti, |
in quel luogo senza nome, per qualche faccenda. | In quel luogo senza nome con uno scopo. |
Una goccia rossa cade sul selciato, | Una goccia rossa sopra il selciato cadde |
E un fiume di sangue esce da un petto aperto. | E un fiume di sangue da un petto squarciato uscì. |
| |
Il vento che penetra nelle canne del canneto, | Il vento che sibila tra le canne del canneto |
E la falce d'una mietitrice portoghese, | E la falce di una contadina portoghese |
e il rumore d'una incudine come una squilla dal cielo | E il suono di una incudine simile a un clarino del cielo |
dicono in giro da ogni parte: è morto il pittore. | Gridano in ogni parte: Il pittore è morto. |
| |
Il tuo sangue, pittore, reclama altra morte identica, | Il tuo sangue, pittore, reclama altra morte uguale |
Solo occhio per occhio e dente per dente serve. | Solo occhio per occhio e dente per dente vale |
Per la legge assassina, per la morte che ti ammazzò | Per la legge assassina, per la morte che ti ammazzò |
Il tuo corpo è della terra che ti abbracciò. | Il tuo corpo appartiene alla terra che ti abbracciò. |
| |
Qui ti diciamo: dente per dente, sarà così. | Qui ti giuriamo: Dente per dente, così |
che un giorno riderà bene chi riderà ultimo. | Che un giorno riderà meglio chi riderà per ultimo. |
Alla curva della strada han scavato fosse in terra, | Lungo la strada ci sono fosse aperte nel suolo, |
E in tutte fioriranno le rose di una nazione. | E in tutte fioriranno rose di una nazione. |
| |
La morte è uscita per strada in un giorno qualunque, | La morte scese nella strada un giorno come tanti, |
in quel luogo senza nome, per qualche faccenda. | In quel luogo senza nome con uno scopo. |
Una goccia rossa cade sul selciato, | Una goccia rossa sopra il selciato cadde |
E un fiume di sangue esce da un petto aperto. | E un fiume di sangue da un petto squarciato uscì. |
| |
Il vento che penetra nelle canne del canneto, | Il vento che sibila tra le canne del canneto |
E la falce d'una mietitrice portoghese, | E la falce di una contadina portoghese |
e il rumore d'una incudine come una squilla dal cielo | E il suono di una incudine simile a un clarino del cielo |
dicono in giro da ogni parte: è morto il pittore. | Gridano in ogni parte: Il pittore è morto. |
| |
È morto il pittore | Il pittore è morto |
È morto il pittore | Il pittore è morto |
È morto il pittore. | Il pittore è morto. |