L’Écrivain dit : Ils ont perdu les pédales,
Avec cette interminable guerre spéciale.
Les dignitaires font des exercices paramilitaires.
Les alertes entraînent les autorités au trot
Régulièrement se cacher dans le métro
À plus de cent mètres sous terre.
Dans le plus profond des bunkers,
Le guide et son caravansérail,
Assis sur les quais le long des rails,
Tous à l’abri se serrent et se terrent.
Le refuge protégé est trop petit
Pour accueillir tout le pays.
Les gens n’ont que la peur
Et la rage au cœur.
Quand donc, cessera cette comédie.
On n’a pas les yeux en poches :
Tous les jours des incendies,
Dans les villes toujours plus proches
Des flammes, des explosions,
Animent nos usines de munitions.
Les fleurs perdent leurs pétales,
Au moindre bruit, la nuit, on détale.
Cette opération triomphale
Mène droit à la pierre tombale.
La paranoïaque parade fantastique
Émeut toujours les vieilles gens
Qui songent aux gloires d’antan ;
Ce cortège amuse beaucoup les enfants ;
Cette défilade effraye les mamans.
Demain, encore, sur la place publique,
On verra les uniformes empesés,
La jambe en l’air, taper du pied.
L’annuelle balade patriotique,
Décorée de fusées atomiques,
Au sol, fera rouler ses mécaniques ;
Au ciel, passeront ses oiseaux métalliques.
Partout dans le pays règne la peur.
Les murs et les égouts ont des oreilles.
C’est l’angoisse à toutes heures.
La nuit, on se retourne, on se réveille,
On balbutie, on se raidit, on soupire ;
Fébriles, on s’attend au pire.
À minuit, au lit, on manifeste ;
Nuit après nuit, on proteste.
Le Revenant dit : Ici, on cause ;
On est entre soi, on le suppose.
On ne peut et on ne veut plus se taire,
Avoue souriant le manchot militaire.
Avec cette interminable guerre spéciale.
Les dignitaires font des exercices paramilitaires.
Les alertes entraînent les autorités au trot
Régulièrement se cacher dans le métro
À plus de cent mètres sous terre.
Dans le plus profond des bunkers,
Le guide et son caravansérail,
Assis sur les quais le long des rails,
Tous à l’abri se serrent et se terrent.
Le refuge protégé est trop petit
Pour accueillir tout le pays.
Les gens n’ont que la peur
Et la rage au cœur.
Quand donc, cessera cette comédie.
On n’a pas les yeux en poches :
Tous les jours des incendies,
Dans les villes toujours plus proches
Des flammes, des explosions,
Animent nos usines de munitions.
Les fleurs perdent leurs pétales,
Au moindre bruit, la nuit, on détale.
Cette opération triomphale
Mène droit à la pierre tombale.
La paranoïaque parade fantastique
Émeut toujours les vieilles gens
Qui songent aux gloires d’antan ;
Ce cortège amuse beaucoup les enfants ;
Cette défilade effraye les mamans.
Demain, encore, sur la place publique,
On verra les uniformes empesés,
La jambe en l’air, taper du pied.
L’annuelle balade patriotique,
Décorée de fusées atomiques,
Au sol, fera rouler ses mécaniques ;
Au ciel, passeront ses oiseaux métalliques.
Partout dans le pays règne la peur.
Les murs et les égouts ont des oreilles.
C’est l’angoisse à toutes heures.
La nuit, on se retourne, on se réveille,
On balbutie, on se raidit, on soupire ;
Fébriles, on s’attend au pire.
À minuit, au lit, on manifeste ;
Nuit après nuit, on proteste.
Le Revenant dit : Ici, on cause ;
On est entre soi, on le suppose.
On ne peut et on ne veut plus se taire,
Avoue souriant le manchot militaire.
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