On est tombés dans cette nuit,
Ce terne trou noir clapotant
Au cœur souffreteux d’ennui,
Dit le Trouvère malcontent.
Il y a trente ans à peine,
On brisait les chaînes,
Et heureux, pas mécontents,
On bâtissait un nouveau pays,
On ne craignait plus ses amis.
Et puis, depuis, on s’est remis
An après an, progressivement,
Aux mains des gardes d’antan.
J’en sais quelque chose,
On revient aux prisons bien closes
Et dit le Revenant, croyez-moi,
Sentez ce gaz, on étouffe déjà,
S’il fait moins froid qu’en Sibérie,
Vivre là-dedans, on ne peut pas ;
On n’est pas des bactéries.
La merde nous monte par dessus
Et ce n’est qu’un début.
On est un pays de parias,
Un peuple mis au rebut.
Nul ne sait où ça finira.
Où ça ira ? Pas bien loin,
Dit le soldat, à la guerre,
À envahir nos voisins.
On bombe le torse militaire,
On pille, on vole, on tue, on massacre.
Pour impressionner le monde,
On s’enfonce dans l’immonde
Et le Patriarche bénit et sacre.
Et dans notre pays aussi
Où tombent les bombes,
Où prospèrent les tombes,
Il y a quelque chose de pourri.
À se demander, dit le Veilleur,
S’il existe ce peuple zinovien,
Le plus conscient et le meilleur
De tous les peuples humains.
Le Guide l’assure, le prétend ;
Mais en tout, le Guide ment.
Et si ce peuple existe, je n’en suis pas,
Je ne mange pas de ce pain-là.
La rapine, très peu pour moi
Et la gloire, je n’en veux pas.
Être ou ne pas être ainsi,
C’est la question, aujourd’hui.
Ce terne trou noir clapotant
Au cœur souffreteux d’ennui,
Dit le Trouvère malcontent.
Il y a trente ans à peine,
On brisait les chaînes,
Et heureux, pas mécontents,
On bâtissait un nouveau pays,
On ne craignait plus ses amis.
Et puis, depuis, on s’est remis
An après an, progressivement,
Aux mains des gardes d’antan.
J’en sais quelque chose,
On revient aux prisons bien closes
Et dit le Revenant, croyez-moi,
Sentez ce gaz, on étouffe déjà,
S’il fait moins froid qu’en Sibérie,
Vivre là-dedans, on ne peut pas ;
On n’est pas des bactéries.
La merde nous monte par dessus
Et ce n’est qu’un début.
On est un pays de parias,
Un peuple mis au rebut.
Nul ne sait où ça finira.
Où ça ira ? Pas bien loin,
Dit le soldat, à la guerre,
À envahir nos voisins.
On bombe le torse militaire,
On pille, on vole, on tue, on massacre.
Pour impressionner le monde,
On s’enfonce dans l’immonde
Et le Patriarche bénit et sacre.
Et dans notre pays aussi
Où tombent les bombes,
Où prospèrent les tombes,
Il y a quelque chose de pourri.
À se demander, dit le Veilleur,
S’il existe ce peuple zinovien,
Le plus conscient et le meilleur
De tous les peuples humains.
Le Guide l’assure, le prétend ;
Mais en tout, le Guide ment.
Et si ce peuple existe, je n’en suis pas,
Je ne mange pas de ce pain-là.
La rapine, très peu pour moi
Et la gloire, je n’en veux pas.
Être ou ne pas être ainsi,
C’est la question, aujourd’hui.
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