Tornano lunga fila a tarda sera
i mercanti dalla fiera
e alla mamma vicina al focolare
s’arrossa il bianco degli occhi
e voi bimbi aspettate la motocarrozzetta
e tu, Angela, il ferro piccolo da stiro
dal babbo che vi disse che partiva
per la fiera di Madonna del Monte
nella valle tra Grottole e Salandra…
La sua voce si è dispersa nella casa,
il suo volto lo avete incorniciato
con pochi fiori secchi sulla mensola,
il suo nome è scritto tra i caduti,
di una lontana zona, Monastir,
dove le sue ossa sono giorno e notte calpestate
dalle mucche di un altro contadino come lui…
i mercanti dalla fiera
e alla mamma vicina al focolare
s’arrossa il bianco degli occhi
e voi bimbi aspettate la motocarrozzetta
e tu, Angela, il ferro piccolo da stiro
dal babbo che vi disse che partiva
per la fiera di Madonna del Monte
nella valle tra Grottole e Salandra…
La sua voce si è dispersa nella casa,
il suo volto lo avete incorniciato
con pochi fiori secchi sulla mensola,
il suo nome è scritto tra i caduti,
di una lontana zona, Monastir,
dove le sue ossa sono giorno e notte calpestate
dalle mucche di un altro contadino come lui…
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