Voici le soleil et le vrai printemps
Et l’éloge encourageant
De la solitude entre ces murs
Comme créatrice de tableaux futurs.
Je vais bien en attendant.
Je vis dans la conviction
Qu’aucun mal, aucune privation
Ne pourront me diminuer ;
Que du contraire, elles serviront
À me renforcer.
Un poète disait en telle circonstance :
« Chaque chaîne qu’à mon espérance,
Le destin forgera, je la joindrai
À mon instrument et j’accorderai
À mon chant, sa résonance. »
Sans doute, ce chant entonné
À la musique des chaînes
A des airs baroques.
Il ne faut pas s’en étonner,
C’est le ton de notre époque.
Foin de philosophie,
Ici, se perd l’expérience de la vie,
Tout se réduit à la mémoire
Et une peinture du désespoir
En serait l’exact miroir.
Pour peindre en prison,
On cherche en soi l’inspiration,
Faite de souvenir, de désir, d’aspiration.
On crée une peinture condensée, hallucinée
Celle du Greco, de Van Gogh, enflammée.
Et l’éloge encourageant
De la solitude entre ces murs
Comme créatrice de tableaux futurs.
Je vais bien en attendant.
Je vis dans la conviction
Qu’aucun mal, aucune privation
Ne pourront me diminuer ;
Que du contraire, elles serviront
À me renforcer.
Un poète disait en telle circonstance :
« Chaque chaîne qu’à mon espérance,
Le destin forgera, je la joindrai
À mon instrument et j’accorderai
À mon chant, sa résonance. »
Sans doute, ce chant entonné
À la musique des chaînes
A des airs baroques.
Il ne faut pas s’en étonner,
C’est le ton de notre époque.
Foin de philosophie,
Ici, se perd l’expérience de la vie,
Tout se réduit à la mémoire
Et une peinture du désespoir
En serait l’exact miroir.
Pour peindre en prison,
On cherche en soi l’inspiration,
Faite de souvenir, de désir, d’aspiration.
On crée une peinture condensée, hallucinée
Celle du Greco, de Van Gogh, enflammée.
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