Sangue sulle mani e ganci appesi al sole di periferia
occhi grandi delle bestie che non rivedranno il cielo
Sto seduto sul pallone a catturare il senso dell’odore acre
sprigionato dai camini fumanti
Quanti perché inseguirò senza risposta
io non avrò nessuna pietà, ci sono abituato: il Bimbo del Macello
Giovani vitelli in fila indiana, molto inquieti
su scatole di latta la fotografia dell’ultimo muggito
non ci vogliono entrare negli asettici stanzoni
forse sanno che non usciranno mai
Quanti perché inseguirò senza risposta
io non avrò nessuna pietà, per quelli come voi:
il Bimbo del Macello
occhi grandi delle bestie che non rivedranno il cielo
Sto seduto sul pallone a catturare il senso dell’odore acre
sprigionato dai camini fumanti
Quanti perché inseguirò senza risposta
io non avrò nessuna pietà, ci sono abituato: il Bimbo del Macello
Giovani vitelli in fila indiana, molto inquieti
su scatole di latta la fotografia dell’ultimo muggito
non ci vogliono entrare negli asettici stanzoni
forse sanno che non usciranno mai
Quanti perché inseguirò senza risposta
io non avrò nessuna pietà, per quelli come voi:
il Bimbo del Macello
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