Voici ma chanson, la chanson
Du guerrier sur la contrescarpe verdoyante,
Du blessé pour longtemps aveuglé,
Du prisonnier dans la nuit assourdissante,
De l'interné à jamais enfermé,
Seul, à résister derrière la porte,
Un homme, un nombre, une âme morte.
Maria-Grazia est de Fonni, un village de bergers
D'où il faut s'en aller, d'où on doit émigrer,
À Rome, en Allemagne, au couvent.
L'été, sur la montagne, le berger côtoie le vent;
L'hiver, il descend avec tout son troupeau
Trouver refuge dans le Campidano.
Oh, vies partielles, vies déracinées,
Qui subissent la peur,
Et la ville qui n'est pas la leur.
Combien finissent incertains,
Sous les habits de la dominicaine, de l'ouvrier,
Du marin, du carabinier ou de l'émigré
Sous un ciel étranger et lointain.
D'abord femme de ménage, puis nonne,
Arrivée à Rome à 25 ans.
Elle y réside depuis 10 ans.
Angelo qui est soudeur
Dans un petit atelier artisanal
Du quartier du Trionfale
Vit avec une de ses sœurs.
Lucia, nonne elle aussi, vient du Nord
De Mondovi, un village où rien ne passe
Quand la neige ne laisse pas
S'ouvrir la porte des maisons basses.
Quand elle y songe, Lucia, tout comme moi,
S'illumine de retrouver son enfance,
Ce temps heureux de la confiance.
Mais un jour advient le temps qui sépare.
Et l'on s'en va hagards
Sable du désert, balle du blé,
Par la violence du vent, emportés,
oubliés nous aussi.
Et moi, moi aussi, ici
Immergé, submergé, sans sommeil,
Vivant une aventure
De privation d'espace et de nourriture,
De lumière et de soleil
Au fil de jours et de saisons,
qui se répètent identiques
en de monotones répliques.
Voilà ma chanson, la chanson
Du guerrier sur la contrescarpe verdoyante,
Du blessé pour longtemps aveuglé,
Du prisonnier dans la nuit assourdissante,
De l'interné à jamais enfermé,
Seul, à résister derrière la porte.
Un homme, un nombre, une âme morte.
Du guerrier sur la contrescarpe verdoyante,
Du blessé pour longtemps aveuglé,
Du prisonnier dans la nuit assourdissante,
De l'interné à jamais enfermé,
Seul, à résister derrière la porte,
Un homme, un nombre, une âme morte.
Maria-Grazia est de Fonni, un village de bergers
D'où il faut s'en aller, d'où on doit émigrer,
À Rome, en Allemagne, au couvent.
L'été, sur la montagne, le berger côtoie le vent;
L'hiver, il descend avec tout son troupeau
Trouver refuge dans le Campidano.
Oh, vies partielles, vies déracinées,
Qui subissent la peur,
Et la ville qui n'est pas la leur.
Combien finissent incertains,
Sous les habits de la dominicaine, de l'ouvrier,
Du marin, du carabinier ou de l'émigré
Sous un ciel étranger et lointain.
D'abord femme de ménage, puis nonne,
Arrivée à Rome à 25 ans.
Elle y réside depuis 10 ans.
Angelo qui est soudeur
Dans un petit atelier artisanal
Du quartier du Trionfale
Vit avec une de ses sœurs.
Lucia, nonne elle aussi, vient du Nord
De Mondovi, un village où rien ne passe
Quand la neige ne laisse pas
S'ouvrir la porte des maisons basses.
Quand elle y songe, Lucia, tout comme moi,
S'illumine de retrouver son enfance,
Ce temps heureux de la confiance.
Mais un jour advient le temps qui sépare.
Et l'on s'en va hagards
Sable du désert, balle du blé,
Par la violence du vent, emportés,
oubliés nous aussi.
Et moi, moi aussi, ici
Immergé, submergé, sans sommeil,
Vivant une aventure
De privation d'espace et de nourriture,
De lumière et de soleil
Au fil de jours et de saisons,
qui se répètent identiques
en de monotones répliques.
Voilà ma chanson, la chanson
Du guerrier sur la contrescarpe verdoyante,
Du blessé pour longtemps aveuglé,
Du prisonnier dans la nuit assourdissante,
De l'interné à jamais enfermé,
Seul, à résister derrière la porte.
Un homme, un nombre, une âme morte.
×
![]()
