Ballata dell'emigrazione

Deutsche (singbare) Fassung von Riccardo Venturi
19. November 2007
Herrn Blocher mit Verachtung gewidmet

Versione tedesca (cantabile) di Riccardo Venturi
19 novembre 2007
Dedicata con disprezzo al sig. Blocher

Versão portuguesa de Riccardo Venturi
18 de dezembro de 2012

Version française – BALLADE DE L'ÉMIGRATION – Marco Valdo M.I. – 2012
Chanson italienne – Ballata dell'emigrazione – Alberto D'Amico
Texte et musique d'Alberto D'Amico
Interprétations de Giovanna Marini et Les Anarchistes (avec Giovanna Marini)
Album: La musica nelle strade! [2006]

Svensk version / Versione svedese / Swedish version / Version suédoise / Ruotsinkielinen versio:
Riccardo Venturi, 14-5-2024 18:43

[1] Democrazia Cristiana

Sarete voi padroni ad emigrare: La versione di Lotta Continua eseguita da Pino Masi (1971)

Scrive BB: Nel 45" prodotto da Lotta Continua e intitolato "L'Internazionale proletaria – Siamo tutti terroni, facciamo emigrare i padroni!" Testo trovato su Il Deposito, probabilmente tratto dal volume "Canti dell'emigrazione", a cura di M. L. Straniero e A. V. Savona, Garzanti, 1976."



La versione differisce da quella originale di Alberto D'Amico per i contenuti -logicamente- maggiormente aderenti alle visioni e all'attività di Lotta Continua: si vedano in particolare le ultime due strofe (l'ultima è un'aggiunta del tutto autonoma).

IL RITORNO DELL'EMIGRAZIONE

Sono ricominciati a partire, i greci e gli spagnoli; i portoghesi, forse, non hanno mai smesso. E anche noialtri italiani, certo. Noi che ci preoccupiamo tanto dei “cervelli in fuga”, faremmo bene anche a dare un'occhiata alle braccia (anche perché, usualmente, sono collegate ad un cervello). Dai cosiddetti “PIGS”, acronimo per “Portogallo-Italia-Grecia-Spagna” chissà quanto casualmente corrispondente al termine per “maiali” in inglese, si assiste al ritorno in grande stile dell'emigrazione. Verso posti consueti, come la Germania e il Nordeuropa in generale (ivi compresa la Polonia che sta attraversando un boom economico, vendicandosi così della prima ondata di lavavetri dei primi anni '90), e verso posti consueti fuori d'Europa. Torna l'emigrazione in Brasile, ad esempio; senno ne vanno tutti ni' Brasile. Tornano a spopolarsi i paesi greci; quelli dell'Italia meridionale, tra emigrazione interna e esterna, lo spopolamento non l'hanno mai fermato. Disoccupazione a livelli stratosferici, nessuna prospettiva per i giovani (e anche per i meno giovani) a parte andarsene. E, così, in mezzo al pullulare di estreme destre che hanno, spesso, gioco facile in una situazione del genere, i popoli dell'Europa del sud - che si erano permessi il lusso di diventare razzisti verso coloro che sono come loro erano stati – si ritrovano, nella crisi, a riprendere armi e bagagli e a scoprire che razza di vendette è capace di prendersi la Storia nei confronti di chi ha ripudiato la propria memoria. Sono, spesso, le stesse baracche e le stesse storie di quaranta o cinquant'anni fa; raccontava l'operaio calabrese Antonio Mirabelli, celebre per le sue battaglie per la sicurezza sul lavoro e morto schiacciato, nel settembre del 2010, da un masso di cinque quintali staccatosi dalla galleria che stava scavando in Svizzera per il cantiere “Alptransit”, dell'alienazione delle cittadelle di prefabbricati per gli operai stranieri, dell'omertà, del clima di intimidazione, delle divisioni tra gli operai stessi in un'epoca come questa che ha visto morire anche la solidarietà tra lavoratori. Pane duro dentro in bocca, messo non soltanto dalla Svizzera; per questo è necessario riprendere questa “Ballata dell'emigrazione” e impararla bene a memoria. Scolpirsela dentro. Per questo stiamo fabbricando una specie di “rete” di canzoni dedicate all'emigrazione, con particolare attenzione data alle traduzioni incrociate in italiano, greco, portoghese e spagnolo. Chissà che anche questo non possa servire, come il classico granellino di sabbia.

A BRACCIA CHIUSE

Migrante annegato tra sfottò e video: morte della civiltà a Venezia
di Massimo Del Papa, da Lettera 43

Pateh non aveva nessuno e si è suicidato nel Canal Grande per disperazione. Mentre qualcuno filmava e qualcun altro gli urlava «Africa!». Ma siamo gente perbene noi. Sono i profughi che ci rovinano le giornate.

A volte ti chiedi che senso abbia vivere se devi passare tutto il tuo tempo breve come un sasso che rotola - e i sassi, si sa, non hanno radici, non hanno legami - e come un sasso poi finire, in fondo all'acqua color d'inverno, nel divertimento indifferente della gente. Pateh Sabally era un migrante, 22 anni, dal Gambia che 99 italiani e mezzo su 100 non sanno collocare sulla cartina dell'Africa.

SOLITUDINE CHE FA IMPAZZIRE. Si è ammazzato a Venezia, gettandosi nello specchio del Canal Grande, di fronte alla stazione di Santa Lucia. Tutto a causa di un permesso revocato, pare. Più probabilmente della stanchezza; più verosimilmente ancora, della solitudine. Perché é quella, alla fine, a svuotare, a fare impazzire e a un certo punto a far vedere tutto chiaro, finalmente, con quell'evidenza che viene dalla follia.

DAL CALDO AL FREDDO ATROCE. E allora buttarsi è un attimo, rifiutare i salvagente lanciati da un vaporetto di passaggio è un attimo, scomparire nel grigio d'acque gelide di gennaio a Venezia è un attimo. Forse era debilitato. Forse ha perso subito i sensi, assiderato, tramortito da un'acqua insostenibile. Fuggito dal caldo infernale, è morto nel freddo atroce.

Non aveva nessuno qui, così come a Pozzallo di Ragusa, dove la carta d'identità, dalle generalità in parte generiche, lo collocava, insieme con un permesso ottenuto per motivi umanitari. Hanno faticato a capire chi fosse quel ragazzo di 22 anni, appena rotolato a Venezia da Milano, in treno, alla ricerca chissà di che, in fuga chissà da cosa, sospinto da una disperazione senza speranza.

NON AVEVA UN COMPLEANNO CERTO. Hanno scritto sui documenti «nato il primo gennaio», quando uno non sa dire quando davvero sia venuto alla luce. Pateh non possedeva neppure la certezza di un compleanno. Chissà se in patria aveva qualcuno, una famiglia, e chissà se quei parenti lo piangeranno mai.

VALE LA PENA UN OGGI SENZA DOMANI? A 22 anni si è già troppo del mondo per vivere, oppure si è ancora bambini, come capita ai nostri. Forse Pateh era l'uno e l'altro, un ragazzo non ancora uomo, a dispetto dei baffi lasciatisi crescere, che dell'uomo aveva dovuto subire le prove, a cominciare dallo spaesamento, lo straniamento che consuma dentro, che ti consegna a un tempo dove il tempo è finito, non c'è più domani, c'è un oggi come ieri ed è fatto di una domanda, che è sempre la stessa in ogni lingua, ogni dialetto del mondo, e che scava ogni uomo senza più appigli: a che serve, vale la pena un altro oggi senza domani? E lui, che stava seduto sul muretto della stazione, si è lasciato scendere giù. Nell'acqua.

E allora è capitata una cosa orribile. È capitato che, di un pubblico di 150 persone, molte lo guardassero sconvolte, quattro lo filmassero col fottuto telefonino, e alcune gli gridassero «Africa! Ohè, Africa!». Gli hanno tirato delle ciambelle, ma il ragazzo si lasciava galleggiare senza prenderle, come corpo già morto. Le ignorava, non voleva salvarsi. Nessuno si è gettato, però l'eroismo non lo si può pretendere, l'uomo comune che si butta in mare a gennaio sa che farà la stessa fine di chi prova a salvare; e va bene, questo non lo si può pretendere dagli altri, e, quasi sempre, neppure da noi stessi. Ma prendere in giro uno che si sta ammazzando, che senso ha? Che cosa c'entra, che cosa vuol dire urlare «Africa» a un ragazzino che affoga? Che lui è un africano, quindi deve morire? Che è ridicolo anche quando si suicida? Che è divertente?

PER UNA CRETINA «FACEVA FINTA». E poi un bagnino della Società nazionale di salvataggio di Mestre obbedisce al suo istinto, si toglie il giubbotto, fa per lanciarsi ma è distratto da una cretina che sbraita «no, ma fa finta» e basta quel momento d'incertezza indotta per vedere la testa inabissarsi e non uscire più. Chi lo sa se è sufficiente alla condanna di un rimorso a vita.

L'eroismo non si può pretendere, il rispetto non ha senso chiederlo. Forse quelli che ridevano, che filmavano, quelli convinti che facesse finta si augurano che tutta l'Africa finisca così: annegata, risucchiata. Rimossa. Forse considerano giusta la fine di un ragazzino sconvolto, che è nato da qualche parte, da qualcuno, nato per non avere nessuno, per non essere nessuno, cresciuto in qualche modo come ogni bambino, piangendo, forse giocando, pretendendo di esistere, e un giorno ha dovuto fuggire, per sentirsi un sasso rotolante, per rotolare fino in Italia, fino a Venezia e infine, come un sasso, decidere di non rotolare più. I sassi vanno a fondo. E la gente finalmente gli trova un nome: «Africa! Oh, Africa!». Ma tanto lui non li sente più, e per la prima volta, forse, è felice di non essere più niente e nessuno.

PAUROSI DEL MONDO. Noi invece siamo ancora, ma non sappiamo più cosa siamo. Neppure noi lo sappiamo ormai. Siamo, coi nostri giocattoli di bambini cresciuti e crudeli, paurosi di buttarci, di salvare e salvarci, non guardiamo il mondo e le sue sconfitte ma guardiamo nel mirino di uno schermo che dovrebbe restituirci un mondo filtrato, truccato, dove la morte non è morte davvero, dove un suicida non è un disperato vero, che la fa finita sul serio.

NOI, GENTE CIVILE. Va bene, ma che colpa abbiamo noi? Con tutto quello che già dobbiamo passare. Anzi prepariamoci, noi affacciati, noi armati di telefonino, che arrivano un mucchio di cause per piangere tutti insieme: alberghi annientati da valanghe, ricorrenze, giornate della Memoria, in favore di questi e di quelli, e da urlare ce n'è sempre, di solito al governo ma comunque qualcuno si trova, perché non si può andare avanti così, perché noi siamo gente civile, forse abbiamo pure letto Morte a Venezia, anche se non lo abbiamo capito tanto bene. Siamo gente civile noi, non come l'Africa che viene qui e poi si permette pure di ammazzarsi, sotto i nostri occhi, per disturbarci la gita.

Ci ha lasciato Alberto D'Amico. Un ricordo di Gualtiero Bertelli

Che tristezza!