Ballade Von Den Baumwollpflückern

B. Traven

Originale

Traduzione inglese (traduttore sconosciuto)

BALLADE VON DEN BAUMWOLLPFLÜCKERN Es trägt der Bürger meine Gabe, Der Millionär, der Präsident. Doch ich, der lump ge Pflücker, habe In der Tasche keinen Cent. Trab, trab, aufs Feld! Gleich geht die Sonne auf. Häng um den Sack, Zieh fest den Gurt! Hörst du die Waage kreischen? Nur schwarze Bohnen sind mein Essen, Statt Fleisch ist roter Pfeffer drin, Mein Hemde hat der Busch gefressen, Seitdem ich Baumwollpflücker bin. Und einen Hut hab ich, nen alten, Kein Hälmchen Stroh ist heil daran, Doch diesen Hut muß ich behalten, Weil ich ja sonst nicht pflücken kann. Trab, trab, aufs Feld! Gleich geht die Sonne auf. Häng um den Sack, Zieh fest den Gurt! Hörst du die Waage brüllen? Ich bin verlaust, ein Vagabund, Und das ist gut, das muß so sein, Denn wär ich nicht so n armer Hund, Käm keine Baumwoll rein. Trab, trab, hinaus aufs Feld! Es geht die Sonne auf. Die Waage schlag in Scherben!

SONG OF THE COTTON-PICKERS Cotton is worn by king and prince, Millionaire and president, But the lowly cotton-picker Sweats to earn each bloody cent. Get going to the cotton field, The sun is moving up and up. Sling on your sack, Tighten your belt - Listen, the scales are turning. Look at the food I get to eat - Beans and chile, tortilla-bread - And the scarecrow shirt I swiped, Torn by bush and patched with shreds. Get going to the cotton field, The sun is moving on and on. Sling on your sack, Tighten your belt - Listen, are the scales begging? Cotton sells at soaring prices, But I ain't got a decent shoe. My pants hang down in ragged threads, Here and there my butt shows through. Get going to the cotton field, The sun climbs high too soon. Sling on your sack, Tighten your belt - Listen, are the scales bossing? On my head a straw sombrero, Kicked in when I got beat. But I couldn't pick without it Bending in the burning heat. Get going to the cotton field, The sun is aiming high. Sling on your sack, Tighten your belt - Hey, are the scales trembling? I'm just a lousy vagabond, See, that's the way they made me be, And there's no cotton crop for you Unless it's picked by bums like me. March! - in cotton-picking ranks Beneath the firing sun! Or fill your sacks with rocks - Hear, are the scales breaking?