Ballade Von Den Baumwollpflückern

B. Traven

Originale

Version française – BALLADE DES CUEILLEURS DE COTON – Marco Vald...

BALLADE VON DEN BAUMWOLLPFLÜCKERN Es trägt der Bürger meine Gabe, Der Millionär, der Präsident. Doch ich, der lump ge Pflücker, habe In der Tasche keinen Cent. Trab, trab, aufs Feld! Gleich geht die Sonne auf. Häng um den Sack, Zieh fest den Gurt! Hörst du die Waage kreischen? Nur schwarze Bohnen sind mein Essen, Statt Fleisch ist roter Pfeffer drin, Mein Hemde hat der Busch gefressen, Seitdem ich Baumwollpflücker bin. Und einen Hut hab ich, nen alten, Kein Hälmchen Stroh ist heil daran, Doch diesen Hut muß ich behalten, Weil ich ja sonst nicht pflücken kann. Trab, trab, aufs Feld! Gleich geht die Sonne auf. Häng um den Sack, Zieh fest den Gurt! Hörst du die Waage brüllen? Ich bin verlaust, ein Vagabund, Und das ist gut, das muß so sein, Denn wär ich nicht so n armer Hund, Käm keine Baumwoll rein. Trab, trab, hinaus aufs Feld! Es geht die Sonne auf. Die Waage schlag in Scherben!

BALLADE DES CUEILLEURS DE COTON Le citoyen porte mon cadeau, Le millionnaire, le président. Mais moi, minable cueilleur, Dans ma poche, pas d'argent. Trot, trotte, sur le champ ! Le soleil se lève maintenant Serre solidement Autour du sac, la sangle ! Entends-tu crisser la balance ? Mon seul repas, des haricots noirs, Dedans au lieu de viande, du poivre noir, Ma chemise a mangé le buisson, Puisque je suis un cueilleur de coton. J'ai un vieux chapeau De paille, mais aucun brin n'est bon, Et je dois le garder, ce chapeau Car je ne peux pas cueillir, sinon. Trot, trotte, sur le champ ! Le soleil se lève maintenant Serre solidement Autour du sac, la sangle ! Entends-tu crisser la balance ? Je suis couvert de poux, un vagabond, Ça doit être ainsi et c'est bien, Car si je n'étais pas un pauvre chien, Il n'y aurait pas de coton. Trot, trotte, dehors sur le champ ! Le soleil descend. La balance se balance en grinçant !