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Les Bigotes

Jacques Brel
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La versione di Bruno Lauzi contenuta nell’album “Bruno Lauzi” del 1...
LE BIGOTTE

Lor inveggìssen a passettìn
e vann de pressa ‘me cagnorìn
Le bigòtte
Con l’acqua santa confonden spèss
l’amor del diavol che lor gh’hann aprèss
Le bigòtte
Fudèssi el diavol per carità
senza pensagh me faria castrà
Fudèssi Dio nel vedej pregà
mi perdaria la fed e la pietà
per le bigòtte

A passetìn vann in procession
benedizion,benedizion
le bigotte
e ci ci ci e cià cià cià
tachen i orècc insèmma a sifolà
son le bigòtte
Vestii de negher come el curaa
che l'è tròpp bon con ‘sti donnin
guarden de bass come se' l Signor
el riposass de sora i sò scarpìn
Le Bigòtte

Al sabet sera chi a Milàn
in la balera gh’hinn i tosànn
non le bigòtte
de sabet sera stann in cà
per via de la verginità
le bigòtte

Per lor el vesper l'è mai assee
e vegnen foeura domà per lu
inscì content de 'v'è conservàa
el bel diamant che gh'hann in mezz al cu.
Le Bigòtte

A passettìn moeuren come tucc
diventen foeugh
diventen mucc
Le Bigòtte
A passettìn finissen là
al cimiteri,col frecc che fa !
Le bigòtte
Nel firmament che l'è celest
per lor i angiol organizzen fest
e cont i all d’on passerottìn
ie fann volà ...là là là là là là
a passettìn
le bigòtte !
LE BIGOTTE

Le vedi andare passìn passìn
sembrano tanti cagnolin
le bigotte, le bigotte.

La confusione che han dentro è tanta
che confondono l’amore e l’acqua santa
le bigotte, le bigotte.

Se fossi un diavolo, per carità
io credo mi farei castrare.
Se fossi Dio sentendole pregare
la fede perderei chissà
per le bigotte.

Camminan sempre senza guardare
di contraltare in contraltare
le bigotte, le bigotte.

E ci ci ci e cià cià cià
le orecchie iniziano a fischiar
son le bigotte, le bigotte.

Vestite in nero come il curato
che è tanto buono con le creature
guardano in basso come se il Signore
dormisse sulle loro calzature
di bigotte.

Sabato sera tu vedrai
nelle balere gli operai
non le bigotte, le bigotte.

Non escon mai per la città
per via della verginità
le bigotte, le bigotte.

Escono solo durante il vespro
per lor le Messe non son mai troppe
liete di avere così ben conservato
il diamante che hanno nelle chiappe
di bigotte.

Ma un giorno muoiono pianìn pianìn
fuocherellìn nel polmoncìn
le bigotte, le bigotte.

Si cimiterano passìn passìn
nell’alba fredda di un bel mattin
le bigotte, le bigotte.

E su nel cielo che non esiste
gli angeli inventano per lor le feste
e con un paio di alucce rotte
le fan volare via via via via via via via via...
perché le han rotte le bigotte
son le bigotte!


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