Une petite fille joue dans la rue,
Le soleil brunit ses bras nus,
Des cheveux blonds, une robe blanche,
Elle ressemble à un ange.
Dans ce village du Limousin
Ça sent bon dans le pain,
Des gens qui se connaissent tous,
Une photo où la vie apparaît douce.
Mais l'enfant pleure, elle est tombée,
Des blindés, des camions l'ont apeurée,
Une colonne SS de l'armée allemande,
La mort s'arrête ici pour un moment.
Dix juin 1944,
À Oradour-sur-Glane,
Toute l'atrocité d'un drame,
Souvenez-vous...
Pour le salut de leurs âmes
Torturés dans leurs entrailles,
Pour ce petit bout de femme
Souvenez-vous...
Une fillette jouait dans sa rue,
Le soleil brunissait sa peau nue,
Des cheveux blonds, une robe blanche,
Elle est à présent un ange.
Pas de sang sur sa robe blanche,
Seul l'enfer des flammes noircira tout,
Les parents et les amis s'accompagnent
Dans les cris, dans les prières, dans les prières...
Dix juin 1944,
À Oradour-sur-Glane,
Toute l'atrocité d'un drame,
Souvenez-vous...
Pour le salut de leurs âmes
Torturés dans leurs entrailles,
Pour ce petit bout de femme
Souvenez-vous...
Le soleil brunit ses bras nus,
Des cheveux blonds, une robe blanche,
Elle ressemble à un ange.
Dans ce village du Limousin
Ça sent bon dans le pain,
Des gens qui se connaissent tous,
Une photo où la vie apparaît douce.
Mais l'enfant pleure, elle est tombée,
Des blindés, des camions l'ont apeurée,
Une colonne SS de l'armée allemande,
La mort s'arrête ici pour un moment.
Dix juin 1944,
À Oradour-sur-Glane,
Toute l'atrocité d'un drame,
Souvenez-vous...
Pour le salut de leurs âmes
Torturés dans leurs entrailles,
Pour ce petit bout de femme
Souvenez-vous...
Une fillette jouait dans sa rue,
Le soleil brunissait sa peau nue,
Des cheveux blonds, une robe blanche,
Elle est à présent un ange.
Pas de sang sur sa robe blanche,
Seul l'enfer des flammes noircira tout,
Les parents et les amis s'accompagnent
Dans les cris, dans les prières, dans les prières...
Dix juin 1944,
À Oradour-sur-Glane,
Toute l'atrocité d'un drame,
Souvenez-vous...
Pour le salut de leurs âmes
Torturés dans leurs entrailles,
Pour ce petit bout de femme
Souvenez-vous...
Hervé Chaduteau.
×
![]()
Note for non-Italian users: Sorry, though the interface of this website is translated into English, most commentaries and biographies are in Italian and/or in other languages like French, German, Spanish, Russian etc.
