Monde engourdi de la prison,
Univers limité, sans relation.
Toutes nos heures sont feutrées
Le charabia des moteurs
Par les fenêtres fermées,
Étouffe dans la chaleur.
Nos jambes entravées de faiblesses,
De fatigues, d'incertitudes, de détresses
L'insignifiance est notre condition normale,
Nous souffrons de mollesse mentale.
Nous voyons entre les fleurs
Se ternir nos bonheurs.
Notre passé ne se perd pas
Mais bien pire, cette fois
L'ennemi vient de l'extérieur,
Du dessus et de l'intérieur.
L'ennemi est partout.
Se méfier aussi du dessous
Le temps est trop lourd à porter
On doit pourtant tout supporter.
Notre vie se resserre d'ennui.
La couleur s'habille de noir
Jour après jour, on nous réduit.
Nous tenons bon patients comme l'araignée
En tissant une toile serrée :
Le saint suaire du monde des puissants.
On ne voit ici que les carreaux du pavement
Et l'herbe entre les pierres.
Ici, il est conseillé de se taire.
Immobile parmi les choses,
Le temps fait déclore et faner les roses
De compromis en compromis
Ainsi se rétrécit notre infini.
Il est terrible de ne pas savoir
Si la soufrière cessera de bouillir
Si les cyprès redeviendront droits...
Un jour, pourtant, on va en sortir
Et revivre hors de cet endroit.
Univers limité, sans relation.
Toutes nos heures sont feutrées
Le charabia des moteurs
Par les fenêtres fermées,
Étouffe dans la chaleur.
Nos jambes entravées de faiblesses,
De fatigues, d'incertitudes, de détresses
L'insignifiance est notre condition normale,
Nous souffrons de mollesse mentale.
Nous voyons entre les fleurs
Se ternir nos bonheurs.
Notre passé ne se perd pas
Mais bien pire, cette fois
L'ennemi vient de l'extérieur,
Du dessus et de l'intérieur.
L'ennemi est partout.
Se méfier aussi du dessous
Le temps est trop lourd à porter
On doit pourtant tout supporter.
Notre vie se resserre d'ennui.
La couleur s'habille de noir
Jour après jour, on nous réduit.
Nous tenons bon patients comme l'araignée
En tissant une toile serrée :
Le saint suaire du monde des puissants.
On ne voit ici que les carreaux du pavement
Et l'herbe entre les pierres.
Ici, il est conseillé de se taire.
Immobile parmi les choses,
Le temps fait déclore et faner les roses
De compromis en compromis
Ainsi se rétrécit notre infini.
Il est terrible de ne pas savoir
Si la soufrière cessera de bouillir
Si les cyprès redeviendront droits...
Un jour, pourtant, on va en sortir
Et revivre hors de cet endroit.
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